Chacoalhão

Fumar um maço de cigarros, sentir a chuva na pele e o arrepio do frio molhado, ler textos lindos sobre o amor, nada me tira essa ansiedade que não consigo explicar. É como se o que vivo pudesse mudar de rumo como o vôo da borboleta, num pequeno instante, conforme a virada dos ventos. Ou como se tudo estivesse suspenso no ar, como a grama cortada que baila ao sabor da brisa quente e, quando retorna ao chão, deixa um cheiro bom daquilo que não existe mais.

O que será de todos nós com esta CPMI??