Agarra...e vai!

TEMA DE REDAÇÃO PARA UNICAMP

2011-04-08T23:28:00.000-07:00

A proposta era: combater os argumentos da Philip Morris (que era o quanto o estado economizava com o setor saúde pelas pessoas fumantes morrerem cedo). Aí vai (eu curti... hehehh):

A criação do liberalismo econômico favoreceu algumas escolhas individuais, na medida em que se tirou da competência da “coisa pública”, muitas decisões que se passou a acreditar ser de cunho privado, ou seja, a regulação da vida social, coletiva, dependeria de escolhas individuais. Porém, isso é verdade até certo ponto, pois a mídia e a cultura hegemônica fazem com que se subjetive um tanto de coisas que parecem originalmente individuais, mas elas são efeito de uma verdade considerável do ponto de vista coletivo. De acordo com o liberalismo, resolveu-se tratá-las como sendo “vontades” do mercado. Portanto, hábitos nociveis à saúde, como o tabagismo (eu fumoooo!!!), que são tratados como escolhas dos indivíduos, tiveram, como em qualquer objeto do liberalismo, as sanções das leis de mercado. Tudo é mercado. Tudo é regulado em função de uma expressão simples entre demanda e oferta, custo e gasto. A saúde não escapou disso. Portanto, estatisticamente, não importa a qualidade de vida de um indivíduo e, sim, o quanto ela vale para o estado, Quando se afirma que a mortalidade de pessoas é um bônus para o estado, em função do seu menor gasto previdenciário, nesse sentido, está se valorizando a noção mercadológica da vida. Se por um lado, reconhecemos que o estado não tem que regular a vida privada e, portanto, acreditamos que ele representa seus cidadãos, enquanto pessoas que são públicas, as demandas são muitas e a arrecadação não pode ser o objetivo maior da atuação do estado, pois ele tem que servir aos seus cidadãos. Dessa maneira, o estado não pode deixar que, simplesmente, se equalize o gasto do setor de saúde em função de uma empresa privada, como a Philip Morris, pois a cultura do tabagismo tem que ser tratada como cultura e não como uma simples equação entre fornecedor e consumidor. É, sim, uma questão de saúde.

rádio ninho

2011-02-23T07:16:00.000-08:00

Mudar de casa é sempre uma experiência e tanto. Gosto da sensação de termos que criar novos vínculos com a cidade, da mesma maneira que sinto falta do cotidiano anterior, onde tudo estava mais ou menos resolvido entre o Dia, a depilação da Val, o sacolão e aquelas dezenas de pessoas acostumadas a nos ver transitando e a falar “bom dia”, sem termos necessariamente batido uma prosa em algum dia.
Aqui na casa nova estou no burburinho da Rua da Consolação. O apartamento dá para os fundos, o que faz essa grande avenida desaparecer quando estamos nele. O que surge na janela é uma vista incrível do Cemitério da Consolação, um oásis no meio de tantos prédios, motos, ônibus e pessoas.
Ontem, enquanto tomava uma gelada na padaria, conheci o chaveiro local. Ele me deu algumas dicas sobre a região: preços, botecos onde se pode fumar, etc e ficou falando sobre o quanto não se faz mais doce de padaria como antigamente. Amanhã, vou até lá fazer a cópia da chave tetra. O zelador aqui também é gente fina, santista... Ele já nos emprestou a furadeira para pregarmos as prateleiras e a cortina, outro que gosta de tomar uma na padoca (ainda encontro ele de jeito).
Tenho dado algumas voltas para reconhecimento. Realmente, tem poucos estabelecimentos para resolver os problemas cotidianos. Loja de lustre é o que não falta... E o “mercado” do bairro faz o Pão de Açúcar ser a melhor opção: pensem!
Por outro lado, estou a um ônibus de quase qualquer lugar. A um passo do metrô. E posso saracotiar no centro ‘by footh’ à vontade. O banco é na esquina e a Av. Paulista, a duas quadras.
Trouxe minha pequena porção de pertences para juntar às do Tim Lo, amigo de longa data, com quem já dei muita risada nessa vida. Ainda estamos no comecinho dessa nova fase, eu e o Predador. Já juntamos nossos discos e livros, apresentamos nossas plantinhas umas para as outras e relembramos de fatos ‘político-entorpecedores’ memoráveis, incluindo participação da PF de Buenos Aires. O Tim tem uma coleção de quadrinhos incríveis e foi quem me apresentou o Milo Manara.
O prédio é daqueles antigos, em que o armário do banheiro é dentro da parede e alguns temem o elevador. Espero ainda que o guarda-roupas caiba nele e, assim, terminarei a bagunça do começo de uma nova vida.
Bom, essas são as notícias da “rádio ninho”. Espero visitinhas no novo endereço!

Fruto dourado

2011-01-27T16:51:00.000-08:00

As plantas têm História. Eu já estou muitíssimo convencida disso, mas essa é para acalentar nossos espíritos e coraçõezinhos. Outro dia, ouvi a seguinte constatação de um mateiro, que entende da vida delas:
“O pequi é muito difícil de nascer... Mas eu percebi certa coisa: um dia eu vi o besouro rola-bosta envolver uma sementinha do pequi em sua bola de bosta e pensei: ‘O que fará esse ser?’ De repente, chegou a besoura... rolando sua própria semente. Eles se encontraram e juntaram seus montinhos, em uma dança muito engraçada! E dali a poucos dias, as sementes brotaram. Percebi, então, que para as sementes do pequi brotarem, elas têm que se beijar...”
É isso...
Saudades de muita gente...

Dona Flor

2010-09-07T17:32:00.000-07:00

O que será que me dá
Que me bole por dentro, será que me dá
Que brota à flor da pele, será que me dá
E que me sobe às faces e me faz corar
E que me salta aos olhos a me atraiçoar
E que me aperta o peito e me faz confessar
O que não tem mais jeito de dissimular
E que nem é direito ninguém recusar
E que me faz mendigo, me faz suplicar
O que não tem medida, nem nunca terá
O que não tem remédio, nem nunca terá
O que não tem receita

O que será que será
Que dá dentro da gente e que não devia
Que desacata a gente, que é revelia
Que é feito uma aguardente que não sacia
Que é feito estar doente de uma folia
Que nem dez mandamentos vão conciliar
Nem todos os unguentos vão aliviar
Nem todos os quebrantos, toda alquimia
Que nem todos os santos, será que será
O que não tem descanso, nem nunca terá
O que não tem cansaço, nem nunca terá
O que não tem limite

O que será que me dá
Que me queima por dentro, será que me dá
Que me perturba o sono, será que me dá
Que todos os tremores que vêm agitar
Que todos os ardores me vêm atiçar
Que todos os suores me vêm encharcar
Que todos os meus órgãos estão a clamar
E uma aflição medonha me faz implorar
O que não tem vergonha, nem nunca terá
O que não tem governo, nem nunca terá
O que não tem juízo...

O QUE SERÁ (À FLOR DA PELE)Chico Buarque - 1976

Silêncio de depois

2010-05-03T16:57:00.000-07:00

"(...)

Se você quer ser minha namorada
Ai que linda namorada
Você poderia ser
Se quiser ser somente minha
Exatamente essa coisinha
Essa coisa toda minha
Que ninguém mais pode ser
Você tem que me fazer
Um juramento
De só ter um pensamento
Ser só minha até morrer
E também de não perder esse jeitinho
De falar devagarinho
Essas histórias de você
E de repente me fazer muito carinho
E chorar bem de mansinho
Sem ninguém saber porque

Mas se mais do que minha namorada
Você quer ser minha amada
Minha amada, mas amada pra valer
Aquela amada pelo amor predestinada
Sem a qual a vida ‚ nada
Sem a qual se quer morrer
Você tem que vir comigo
Em meu caminho
E talvez o meu caminho
Seja triste pra você
Os seus olhos tem que ser só dos meus olhos
E os seus braços o meu ninho
No silêncio de depois
E você tem que ser a estrela derradeira
Minha amiga e companheira
No infinito de nós dois"

(Minha namorada - Vinicius de Moraes) - para baixar ou ouvir

Reconstruction

2010-04-25T10:22:00.000-07:00

"Se eu sou seu sonho, você é o meu"

Um ser de luz

2010-04-19T16:04:00.000-07:00

Um dia
Um ser de luz nasceu
Numa cidade do interior
E o menino Deus lhe abençoou
De manto branco ao se batizar
Se transformou num sabiá
Dona dos versos de um trovador
E a rainha do seu lugar
Sua voz então
Ao se espalhar
Corria chão
Cruzava o mar
Levada pelo ar
Onde chegava
Espantava a dor
Com a força do seu cantar

Mas aconteceu um dia
Foi que o menino Deus chamou
E ela se foi pra cantar
Para além do luar
Onde moram as estrelas
A gente fica a lembrar
Vendo o céu clarear
Na esperança de Vê-la, sabiá

Sabiá
Que falta faz tua alegria
Sem você, meu canto agora é só
Melancolia
Canta, meu sabiá, voa, meu sabiá
Adeus, meu sabiá, até um dia

(João Nogueira)

De Candeia para a Portela

2010-04-12T19:17:00.000-07:00

Ó vem então...
Madrugada vem surgindo
O samba se despedindo
Até pro ano que vem, carnaval!
Vou sambar na Portela em plena avenida
Oô oô
Libertar a alegria oprimida da vida
Pois o samba reflete a paz e a existência
Enaltece a nobreza do mundo e é ciência
Agradeço a Deus pois antes de morrer
Oô oô
Vi no globo terrestre a Portela vencer
(Obrigado senhor!)
Agradeço Deus pois antes de morrer
Oô oô
Vi no globo terrestre a Portela vencer...

Portela é perfume da flor é aroma no ar
Para sentir, só basta saber respirar
Seu azul é além do céu
Seu branco é amor e paz
Divino é seu pavilhão
Vem pra Portela Iaiá
Vem pra Portela Ioiô
Terás no céu, amor e paz no coração
Ó vem então...
Vem pra Portela Iaiá
Vem pra Portela Ioiô
Amor e paz no coração

Ó vem então...

Candeia (para baixar ou ouvir...)

Bem Querer

2010-03-03T20:25:00.000-08:00

Existem tantas coisas que poderiam ser escritas: como você me olha quando entra naquele corredor e eu sou o fim do seu túnel, mas estou apenas fazendo uma ligação banal pra alguém; como vejo seu carro estacionado, aí sei que você está lá e isso ainda me gela a barriga; como o ocaso do sol, que significa estar contigo e fico feliz em pegar aquela estrada; como chegar em casa e poder estar nos seus braços. Tem tantas histórias que eu poderia contar: como quando viajei quilômetros só para estar ao seu lado; quando você foi a pessoa que o meu gato mais gostou nessa vida; quando andamos por esse centro admirando o que ele nem nos mostra; quando você disse que me amava. Tem tanta coisa pra gente descobrir: como o quanto somos parecidos e você sabe aquilo que eu quero; ou o quanto queres coisas que, de repente, está lá, acontecendo entre nós, porque também é meu. Mas o que me admira mais é: o quanto achamos que isso tudo tem um mesmo fim.

Carnaval é...

2010-02-22T19:54:00.000-08:00

Senhoras lambuzadas de batom e crianças enfeitadas com algodão doce.

Meu hóspede

2010-02-18T14:43:00.000-08:00

"Quero dizer pra sempre
Que eu te mereço
Que eu me pareço
Com o seu estilo
E existe um forte pressentimento dizendo
Que eu sem você é como você sem mim
Antes que amanheça, que seja sem fim"

Composição: Liminha e Vanessa da Mata

Gatos, gatos...

2010-01-25T16:56:00.000-08:00

Tem um gato que se esconde atrás da porta
E fica me esperando pra agarrar a barra do meu vestido
Que gosta de ficar olhando o mundo pela janela
E de fingir que ele está todo aqui dentro
Que acha que sou seu brinquedo
E me olha pela fresta da cadeira, pedindo que eu jogue sua bolinha
Esperando que eu o faça feliz

Tem outro gato que me agarra atrás da porta
E fica desvendando o que esconde o meu vestido
Que gosta de pensar sobre o mundo que está além da janela
Ainda que pareça que ele está todo aqui dentro
Que sabe que meu corpo é seu brinquedo
E me olha sorrindo, me chamando de gatinha
Esperando que eu o faça feliz

Tem um gato que não me deixa trocar os lençóis
Pula, corre, mia e me pede afago
E precisa de mim para encher seu pote de comida de manhã
Que acha que sou dele
E me espera todos os dias voltar do trabalho

Tem outro gato que aparece debaixo dos meus lençóis
Me espera despertar para sentir o meu afago
E sente comigo a preguiça da manhã
Que sabe que sou dele
E assim rumo tranqüila para mais um dia de trabalho

Pressentimento

2009-12-27T07:18:00.000-08:00

Ai! ardido peito
quem irá entender o teu segredo?
quem ira pousar em teu destino?
e depois morrer do teu amor?

Ai! mas quem virá?
me pergunto a toda hora
e a resposta é o silêncio
que atravessa a madrugada

Vem, meu novo amor
vou deixar a casa aberta
já escuto os teus passos
procurando meu abrigo

Vem, que o sol raiou
os jardins estão florindo
tudo faz pressentimento
que este é o tempo ansiado
de se ter felicidade.

(Pressentimento - Elton Medeiros. Intérprete: Elza Soares. Álbum: Candeia e Elton Medeiros 1978) - Para baixar ou ouvir.

Pai-neira

2009-12-21T14:08:00.000-08:00

A paisagem do campo é mutável. Um dia o terreno está cheio de colonião. Na semana seguinte, está limpo, com a terra exposta, ao sol. Na outra, podemos ver aquele matinho apontando o primeiro sinal da maniva. Dias depois, ela já é um arbusto que esconde embaixo de si o alimento. Gosto quando, me aproximando de um assentamento rural, vejo que ele se modificou. A cana de outrora não está mais lá. É possível avistar o horizonte, onde antes o verde da folha escondia o céu. E já posso ver, ao longe, o cenário instável que são os assentamentos, a diversidade de tons que contrasta com o canavial monocromático.
Da mesma maneira, a paisagem do campo tem suas perenidades. E essas perenidades são as árvores. Estas, por sua vez, contam muitas histórias. A mangueira que sobreviveu ao primeiro despejo. O pé de abacate plantado por alguém que já se foi. Aquele urucum que já estava ali e permaneceu por conta do esmero do novo morador. Ou o pé de amora que marca a divisa do terreno escolhido pelo seu Antonio. Eu já presenciei até briga de facão por causa de uma jaqueira. São histórias que ouço ao percorrer essa infinidade de vida que se tem no campo. Cada uma é um vestígio de passado e um projeto de futuro. A cada ano, elas acumulam em si e no lugar um bocadinho a mais de história, como se fossem testemunhas do tempo.
Há um lugar, um pequeno sítio ao lado de uma montanha que, quando criança, eu ouvia ser chamado simplesmente de Floresta. Bem no cume deste morro, mora frondosa uma enorme paineira. Podemos avistá-la da estradinha de terra. Ela fica lá encima, vigiando as outras plantas. Lá está o meu pai. Para chegarmos até ela, temos que atravessar uma trilha que nem sempre conseguimos ao menos saber onde ela começa. Nós a abrimos muitas vezes, mas sempre a Floresta se regenera e nós a perdemos novamente.
No entanto, a paineira continua lá. E, quando vou chegando ao seu pé, já começo a me lembrar de quando estive lá pela primeira vez. É assim que, ainda este ano, irei prestar minha homenagem à história que ela me conta e também pedir a sua benção.

"Lá no morro,

uma luz somente havia,

era a Lua que a tudo assistia..."

(Quando o samba acabou - Noel Rosa)

Toque

2009-12-02T18:50:00.000-08:00

O ar estava tranquilo, até meio parado. Parecia que pairava uma névoa amazonense na rua, que deixava tudo meio sépia, como quando nos filmes querem que pareça um sonho. O mundo parecia que ia ficando na pele, enquanto vivíamos. Tudo grudava, ocupando cada poro. E isso ia dando mais calor. Andar na rua era como encontrar esse ar denso que pairava. Íamos trombando nele. Mas ainda assim, não era pesado. Era uma mistura de agonia e satisfação. Afinal, estávamos ali. Ainda não sei direito como chegamos aquele bar, mas lá ficamos. Sentia aquela presença ao meu lado que me trazia tranqüilidade, calma. Sempre foi assim, como uma fumaça sem vento, que sublima leve, reta, uma linha branca em direção ao infinito. Tínhamos um ao outro, e algumas palavras das quais agora não me recordo. Lembro apenas da sensação de estar lá, vivendo tudo naquele agora. Um sorriso, um copo, uma mão nos meus cabelos e a infinita imagem da lua cheia que incrivelmente não se escondia, somente iluminava essa noite quente, abafada, envolvendo aquela conversa. Como e quando nos tocamos? Também não sei dizer. Só sei que foi inevitável. Em um mesmo movimento de pegar a garrafa? Enquanto descansávamos a mão sobre a mesa? Quando buscávamos um ao outro? Não sei. Só sei que aconteceu. E foi assim.

Família ê, família ah

2009-11-17T16:24:00.000-08:00

Minha família é do caraaalho!!! Cada vez me impressiono mais com a capacidade dela me surpreender nas coisas mais pequeninas do nosso cotidiano e naquelas que demandam um esforço espiritual bem mais intenso. Adoro a maneira de fazer as pazes e transformar tudo em uma grande brincadeira de domingo à tarde, ou de rirmos daquilo que outrora foi a coisa mais trágica de nossas vidas. Acho que até por termos passado por situações muito sofridas e termos carregado o ímpeto da mudança como algo até que, de certa maneira, positivo, hoje vivemos um amor muito grande. E eu agradeço muito a essa mulherada... por me fazer feliz.

Guerra e Paz

2009-11-16T15:31:00.000-08:00

Bandeira de Guerra
(Paulo Vanzolini - Acerto de Contas - disco 1)

Foi numa esquina da vida
Uma mulher em hora perdida
Um homem em ponto morto
Nessa base do tropeço e mau começo
Foi nascer contra a vontade esse amor torto
Me admira ter vingado, quem diria
Que fosse loucura pra mais do que um dia
Na verdade quem diria
Que enxergasse a luz do dia
Mas vingou e é coisa feita
Torto sim eu ostento
E ninguém me endireita
Mulher, já que Deus quer vamos em frente
Minha bandeira de guerra
Meu pé de briga na terra
Meu direito de ser gente

Minha bandeira de guerra
Meu pé de briga na terra
Meu direito de ser gente

Para baixar, com o Paulinho da Viola como intérprete.

Chacoalhão

2009-10-26T17:37:00.000-07:00

Fumar um maço de cigarros, sentir a chuva na pele e o arrepio do frio molhado, ler textos lindos sobre o amor, nada me tira essa ansiedade que não consigo explicar. É como se o que vivo pudesse mudar de rumo como o vôo da borboleta, num pequeno instante, conforme a virada dos ventos. Ou como se tudo estivesse suspenso no ar, como a grama cortada que baila ao sabor da brisa quente e, quando retorna ao chão, deixa um cheiro bom daquilo que não existe mais.

O que será de todos nós com esta CPMI??

Chuva

2009-10-26T13:52:00.000-07:00

Estou com frio. Passo minhas mãos no braço e sinto minha pele cheia de carocinhos do pêlo arrepiado. Ouço a chuva lá fora e percebo que no meu trajeto molhado para casa não fui capaz de olhar para o mundo. O guarda-chuva sobre minha cabeça, a mochila nas costas, a bolsa a tira-colo e a pressa do ônibus me levaram pela cidade como se fosse uma segunda-feira qualquer. O feriado parece que não existiu. Com a cabeça aérea percebi que as pessoas continuavam indo e voltando do trabalho, o comércio inteiro estava aberto, os ambulantes na rua. Mas não consegui me ater a detalhes, apenas a essa atmosfera que me rodeava e eu a entendia subjetivamente como um dia comum, uma sensação de “sempre”. Hoje para mim é feriado.

Acabei de chegar em casa e estou tentando lembrar de tudo aquilo que deixo de fazer, por não ter tempo. Coisas para mim. Arrumar gavetas, estudar e escrever meu projeto, lavar roupa, escutar um álbum que baixei, fazer música. Mas nada disso me apraz e vem uma sensação estranha de não saber o que fazer com o meu dia. Sinto apenas o desamparo do frio pelas sandálias molhadas de chuva. Acho que faz algum tempo que não fico sozinha em casa, sempre trabalhando, ou dormindo, ou fora. Sentada no computador, com meu gato dormindo no meu colo, continuo apenas pensando sobre a vida...

Correndo rápida como a gota no vidro da janela.

2009-10-10T15:23:00.000-07:00

Para ouvir:

Olha o cello! Deve ser o Morelenbaum...

Debaixo d'água (Arnaldo Antunes)
Maria Bethânea - álbum Mar de Sofia

Domingão musical

2009-10-04T18:14:00.000-07:00

Olhos de azeviche
(Jaguarão)

Aonde estão
Os olhos de azeviche
Que me olham tanto
Que destruiram minh´alma
Que me roubaram a calma

O meu coraçãopalpita a todo instante
vive a perguntar
se aqueles olhos lindos
não vão me enganar

Eu que vivia feliz, sossegado
Jamais havia pensado no amor
Surgiram então aqueles olhos negros
todo meu sentimento transformou
Consulto meu coração sentimental
Se aguenta amar não lhe faz mal

Aonde estão
Os olhos de azeviche
Que me olham tanto
Que destruiram minh´alma
Que me roubaram a calma

O meu coração
palpita a todo instante
vive a perguntar
se aqueles olhos lindos
não vão me enganar

se aqueles olhos lindos
não vão me enganar...

Mais uma música linda! Esta vem do álbum Raízes do Samba, de 1999, da Clementina de Jesus, mas foi gravada em 1979 e já havia sido lançada no Clementina e Convidados. Mas aí achei também essa coisa maravilhosa, cantada por ela neste mesmo álbum (o Raízes...) e acompanhada por duas violas. Ela é meio sertaneja, meio mineira... Mando aqui também - a música Tava dormindo, as duas para baixar:

Olhos de Azeviche
(Jaguarão)

Tava dormindo
(domínio popular)

2009-10-04T16:44:00.000-07:00

Amor Proibido
(Mancéa)

Eu imploro, noite e dia
Ao meu criador
Me faça esquecer aquele grande amor
Que me apareceu, um dia
Quando eu não podia aceitar o seu amor
Porque ela tem seu compromisso
E eu também...
Amor proibido não convém

Atormenta a minha alma
Quando penso neste amor
Acabou-se meu desejo
Nunca houve o ensejo
De dar-te um beijo com fervor

Eu imploro...

Essa versão que está aqui é um pout-pourri, gravado pela Cristina Buarque, no álbum Resgate. Começa com esta linda composição do Mancéia, cantada junto com a Velha Guarda da Portela e emenda com Eu perdi você, do Aniceto, finalizando com Adeus, eu vou partir, do Mijinha. Vale ouvir, está aí para baixar.

Homem demais pra 50%

2009-08-11T16:38:00.000-07:00

Eu ando admirando os velhos. Não... Acho que mais do que os velhos, os antigos. Ser simplesmente velho, não garante que se tenha a calma de quem aprende com sua própria antiguidade. Visto dessa maneira, acho que até é possível ser moço e antigo, basta saber compreender as coisas com a experiência do seu próprio tempo - seja ele 30, 50 ou 85 anos - e saber aproveitar o vivido. Essa calma de que falo é aquela da sabedoria, da sensibilidade sobre aquilo que nos rodeia. E podemos percebê-la em alguém, apenas pelo seu modo de olhar.

No final de semana passado, soube de uma homenagem ao Paulo Vanzolini que seria prestada pelo grupo Lira da Vila, em um boteco ao lado de casa, aqui no centro. Chegando lá, estava formada a roda. Um senhorzinho, calado, um pouco sisudo, acompanhava, pelo canto do olho, o desempenho do bandolim sentado ao seu lado. Do outro, o violão do Ítalo Perón dava a cadência para o choro. Era o Paulo Vanzolini. A emoção de estar ali naquele bar apertadinho, tomado pela música e com a presença dessas pessoas já pairava no ar, ludibriando a todos. A alegria estava estampada nos rostos. Todos se olhavam sorrindo, sem muito acreditar que o velhinho havia recebido um e-mail comunicando a homenagem e, sem nem responder, aparecera no boteco, naquele boteco! Onde bebemos, vez por outra, na saída do trabalho. A noite estava bem bonita. A roda começou a tocar Brasileirinho, o choro do Waldir Azevedo que, no final, cresce incrivelmente no andamento. O pandeiro não acompanhou... Minha mão já coçava e tremia na vontade de não deixar aquele trem todo cair por causa da cozinha e pedi a vez. Sentei-me na roda e entrei na pegada do Brasileirinho. Todos me olharam com alguma confiança, dando cumprimentos de aprovação. Parecia que o pandeiro tocava sozinho, meus dedos ficaram dormentes e minha atenção toda no violão. Tocamos outros choros e alguns sambas-de-breque. Elegi o Ítalo Perón, meu maestro. Ele apenas me olhava, acenando com a cabeça e lá vinha o breque! Fomos assim até que ele se levantou da roda. Fiquei órfã. Olhando minha cara de tristeza, ele logo me disse: “Calma, você vai ver o João, ele é muito bom.” De repente, senta-se na minha frente um senhor, com o violão quase na vertical, solta um sorriso, pisca devagar os dois olhos, como quem diz: “Olá”, ajeita o microfone e começa a cantar "Maria que ninguém Queria", do Paulo Vanzolini, com uma voz incrível! Coisa mais linda! Grave, antiga, cuja imponência contrastava com a humildade do seu semblante. Era o João Macacão. Velha guarda do choro, violonista de primeira!

Eu me vi ali: o único pandeiro da roda, de frente pra ele, esperando o seu sinal. Quando começamos, ele me olhou dando a entrada e deu certo! Ai ainda bem... No decorrer das músicas, eu não tirava os olhos dele e vi que ele apenas me dizia o necessário, calmo, sorrindo tranqüilo. Essa cumplicidade de olhar quase me matou do coração. Levantei-me da roda e passei a vez. Ele depois sumiu na multidão, sem que ao menos eu conseguisse lhe dizer sobre a sua tranqüilidade malandra e de como tudo aquilo foi bom. Mas talvez tenha apenas servido para eu escrever aqui e deixar que essa admiração vá crescendo através de outros, novos, antigos olhares...

A música:

Maria que Ninguém Queria

(com João Macacão - Acerto de Contas - disco 1)

A roda:

Álbum Lira da Vila

Pão de Santo Antônio

2009-06-17T13:48:00.000-07:00

“Não sabia qual era o ritual, então fiz na chapa”

Esse é o resumo da minha falta de cultura católica. Há algum tempo atrás, descobri essa pequena igreja de Santo Antônio incrustada na Praça Patriarca. Agora que sou uma moradora da região central, estava passeando na manhã de sábado na companhia da Cuca e do James e fomos até a igreja, onde centenas de mulheres faziam fila para fazer pedidos ao santo. Era dia de Santo Antônio. Entramos na fila e fomos sendo levados pelo fluxo de pessoas com flores, saquinhos de pão, mãos erguidas, olhares de súplica. Sem entender muito a lógica, mas acompanhando o movimento, cheguei a uma bifurcação. Para quem assistiu ao filme A Vida de Brian, um filme genial do Monty Phyton, era a própria cena: “Crucification? Crucification? This way, please. Thank you!” Uma senhora organizava duas filas, perguntando: “Pão? Confissão? Por aqui. Obrigada. Pão? Confissão?” Eu não ia me confessar, acho que nem sei ao certo o que é pecado e o que não é... Então, segui a fila do pão. Chegando ao final, dois rapazes entregavam pão às baciadas, gritando “Amém”. Recebi o pão meio sem jeito e quando percebi já estava fora da igrejinha novamente. Ali mesmo ouvi que podíamos comer um pedaço e tal, mas acabei guardando o meu na bolsa. No domingo de manhã, ao acordar, lembrei do pão e do tempo que não comia um pãozinho francês com manteiga na chapa. Sem muito titubear, lambuzei o lindo pão de Santo Antônio com manteiga (Aviação!) e botei na frigideira! Depois fiquei sabendo qual era a do pão bento: tem que dividir com os amigos, botar no pote de arroz, embrulhar em um saquinho... Tudo isso para ter fortuna ou por ventura arrumar um casamento. Mas como sabemos há anos (vide nossos conterrâneos canibais), nada melhor do que incorporar aquilo que nos dá força ou é sagrado, então eu o devorei!

Espero que não ocorra nenhum efeito colateral no meu espírito! Viu, produção?!!

Inverno rigorso

2009-06-15T19:17:00.000-07:00

Isto é bom - para baixar (com Monarco - Uma História do Samba - 2001)

"O inverno é rigoroso
Bem dizia a minha avó
Quem dorme junto tem frio
Quanto mais quem dorme só..."

(Xisto da Bahia)

E está frio meeesmo!

À Alininha, sempre companheira, que me chamou à atenção essa segundinha linda!

Ainda para falar do tempo

2009-04-29T12:33:00.000-07:00

É incrível como tenho acertado o “tempo” na cidade de São Paulo. Eu sempre morei aqui, claro, mas o “tempo” é coisa de gente grande. No meu primeiro emprego, eu ainda prometia “tempos” que eu mesma sabia que não iria cumprir: “Não, em meia hora estou chegando”. E, ao chegar, tinha que novamente me desculpar pelo atraso. Esse “tempo” de que falo - o tempo do relógio - é o tempo do trabalho. Somente no mundo do trabalho, ele passa a ser assim importante a ponto de, atualmente, eu saber exatamente quanto ele vale. Minhas estimativas não falham mais. Ou talvez elas sejam importantes de maneira a me convencer a não enganar-me, nem aos outros, e assumir que nesta cidade, para se chegar na hora, se tem que sair uma, duas, três horas antes.

Eu nunca tive relógio, esses com cronômetro, a prova de água, que acendiam aquela luzinha verde. Achava até meio ridículo isso no pulso de uma criança. Parecia que portavam um relógio de parede no braço, somente para saber a que horas seria o recreio. Eu ainda não tenho. Mas tenho o celular que não me deixa mais perder de vista o “tempo”. E assim saio como uma louca, me deslocando por essa cidade, porém sem aquela péssima sensação de angústia de que não dará para chegar na hora. Não pode mais “não dar tempo”: é o moleque que perderá a aula de natação, se ficarmos mais 15 minutos falando de História, é o banco que irá fechar e eu que pagarei a multa, é o cartório que só abre até as 17hs, é o meu gato que ficará sem comer. Coisas que dependem apenas da minha organização deste “tempo”.

É como se eu estivesse abandonando um mundo onde ludicamente as coisas se resolviam com um sinal que batia de 50 em 50 minutos, independentemente de eu estar ali. E o começo para uma nova vida, onde o “meu tempo” não é meu, mas também só depende de mim. Essa passagem, na real, já aconteceu há muito tempo. Mas sinto que somente agora que moro sozinha, ela começou a tomar corpo na minha consciência, na minha expectativa de não deixar os meus na mão. Minha mãe, a Cuquinha e todos aqueles com quem divido meu “tempo”. E foi assim que comecei a de fato “dominá-lo”, naquilo que ele me impõe de limite, naquilo que posso driblá-lo e rir de sua cara, como quem diz: olha como me encaixei bem nessa vida de gente grande! Quem sabe assim posso ter parte dele só para mim.

A luz do vencedor

2009-04-16T06:19:00.000-07:00

Infeliz (Candeia e Catoni) - para baixar

Infelizmente tu nasceste
Com o destino da lua
Tu não és só para mim
É pra todo aquele
Que anda na rua
Eu lhe quis fazer feliz
Mas você não quis
Me deixou na indecisão
Sofres com resignação
E por isso eu não sei
Se tu gostas de mim ou não

Jamais poderei esquecer
De todo o bem
Que eu queria lhe fazer
Mas assim foi você quem quis
Por favor pode ir embora
Passe bem, seja feliz

Fazia muito tempo que eu não escutava esse disco do Luiz Carlos da Vila cantando Candeia. E aí revi essa música, Infeliz. Nela tem uma das cuícas mais bonitas que eu já ouvi, do Ovídio Brito, que acompanha o Martinho da Vila há algum tempo. Ela é sutil, parece que de fato está respondendo às provocações da letra. Vem de longe e dá apenas uma chorada de leve como quem diz: "É, eu sei... mas é isso mesmo. Infelizmente amor..."

Barra do Una

2009-04-13T10:32:00.000-07:00

O cinza da areia batida misturado com o verde escuro do mar eram as cores daquela imensidão de praia. Dava pra sentir a brisa que vinha salpicada de grãozinhos que iam grudando no corpo e nos fazia sentir parte daquela paisagem linda. A água salgada, batida, de ressaca como nós, era também a nossa cura. E assim passei três divertidos dias, na companhia dos amigos, dando risada, cantando, comendo peixe frito e aprendendo a cortar a linha da pipa, junto com os menininhos corinthianos do lugar. Vai Corinthians!!

Sofri uma entrevista essa manhã...

2009-04-13T10:01:00.000-07:00

Ando pensando muito na capacidade da História qualificar projetos de mudança, desde quando descobri o poder de organizar a Memória em uma narrativa e registrá-la. A Memória é uma significação no presente daquilo que imaginamos do nosso passado. O registro disso pode ter diversas funções. O historiador vê esse registro como documento, como um suporte de resultados das relações sociais que o produziram. Mas se pensarmos que no presente produzimos não somente significados para o passado, como também para o nosso futuro, a construção das nossas lembranças deve ter parte de nossas expectativas, projetos e sonhos para este futuro. Eu digo isso, porque acredito que nós criamos identidades entre grupos, comunidades não apenas por apresentarmos um passado comum, até porque atualmente isso é bem raro, mas porque esperamos construir alguma coisa em conjunto. E organizar a lembrança como Memória é capaz de definir essas identidades. Neste sentido, o ato de narrar e registrar uma história tem também um potencial mobilizador, aglutinador, articulador.

O filme Narradores de Javé, da Eliane Caffé, dá justamente a esse conteúdo um exemplo: os moradores da cidade de Javé, ainda que frustradamente, tentam impedir que a cidade seja alagada para a construção de uma represa, recuperando a história da cidade através da fala de seus habitantes. As histórias, como patrimônio do lugar, deveriam servir de justificativa para que a cidade continuasse a existir. E é no ato de narrar que as várias versões da História aparecem de acordo com o presente de cada narrador e com suas expectativas para esse futuro desastroso que aparece no horizonte dos personagens. A História justifica um passado que qualifica um projeto futuro. No caso do filme, serve para um projeto preservação, mas não poderia ser de transformação?

Foi pensando nessas coisas que fui à Cidade Dutra em uma entrevista para trabalhar em uma ONG, como educadora social. Meio ainda sem saber o que era isso, fui pensando que estudar História poderia ajudar em alguma coisa. Depois de pegar um ônibus, um trem e uma lotação, cheguei a uma rua calma cheia de casinhas no meio da Cid. Dutra. De um lado um CEDECA e do outro a ONG, onde dezenas de meninos e meninas se encontram para pensar justamente no seu futuro. Ainda esperando para ser chamada para a tal entrevista, fiquei conversando com a Dona Ivonia. È ela quem abre a casa, faz o café, coloca as bolachinhas na mesa e convive cotidianamente com essa molecada. Ela me contava que um dos garotos, que trabalha no supermercado Dia e que faz um cursinho popular para entrar na universidade, um dia lhe disse: “Eu quero trabalhar em uma Multinacional e mandar.” Ela, com uma risada de quem viu a Zona Sul crescendo e se organizando na década de 1970, retrucou ao menino: “Veja bem, em uma Multinacional, você já trabalha. O Dia é do Carrefour que faz parte de uma Multinacional, agora só falta você mandar” Algum tempo depois, o garoto foi promovido e, agora, ele deveria coordenar o trabalho de outras três pessoas. Ele voltou triste e relatou: “Ai Tia... eu fui promovido e agora eu tenho que ficar falando aos outros, o que eles devem fazer. Mas é horrível! Eu não quero mais.” Ela sorriu novamente e disse: “ Mas não era o que você queria? Você trabalha em uma Multinacional e agora você também manda!” “É.. Mas eu não gostei não.” Eu achei louco como ela, que conhece a história desses adolescentes, consegue ajudá-los a refletir sobre seus projetos. E de como a própria história de vida deste menino o fez pensar sobre uma expectativa que ele deve ter tirado de algum lugar qualquer, mas que na sua irônica realização o fez rever seu projeto. Entrei na entrevista mais tranqüila e, ao invés de uma conversa sofrida, continuei achando que vale a pena a todos contar sua história e ver tudo que a gente já é e ainda pode ser: "nada mais que um operário, [e de repente] compositor de primeira"

E só porque lembrei, aí vai a música do Aniceto:

Entrevista (Aniceto do Império)

2009-04-03T06:16:00.000-07:00

Com a dica do André, autor do blog Prato e Faca, que aliás é uma fonte inesgotável de brasas do samba, pude baixar o álbum O autêntico do Jorginho Pessanha. Ele é quem compôs a música do post passado junto com o Padeirinho da Mangueira e tem gravada neste álbum. Mas aí escutando o resto, vi que tem também O morro e a viola, que é uma música toda bonitinha na sua simplicidade. Agora, eu não estou me lembrando qual gravação dela eu já tinha escutado... Talvez seja esta mesmo. Bom, sendo ou não, mando aí embaixo a do Padeirinho/Jorge Pessanha e a do Mano Décio.

Favela
(Padeirinho e Jorge Pessanha)

O morro e a viola
(Mano Décio da Viola)

A noite é linda e está estrelada
Vou fazer um samba para a minha amada
Vou subir o morro com a minha viola
Vou cantar o meu samba ela vai me ouvir
Vai abrir a janela do seu barracão
Vai sentir a paixão que eu senti no coração

Sou um poeta apaixonado que vive a cantar
Não deixo a tristeza me dominar
O morro e a viola são minha sedução
Eu canto e não me esqueço dela não

Aguenta coração..

2009-04-02T06:54:00.000-07:00

Hoje nasceu Dianinha! Alegria!!

E só porque nesta alegria por chamá-la, eu elogiei o mundo, o jornal de hoje amanheceu sangrento e com uma notícia no mínimo fascista: vão colocar muro em volta das favelas do Rio de Janeiro que ocupam as áreas “nobres” da cidade.

A primeira desculpa do governo do Estado é que a medida deve impedir a ocupação de mais áreas verdes nos morros que cercam a cidade. Mas como bem disse a diretora da ONG SOS Mata Atlântica e a Cuca: quem disse que um muro impede ocupação? Acho que mais fácil será usar o muro para puxar uma casa, aproveitando a parede de alvenaria. Se o problema é a vegetação, inclua a população do morro na preservação dela, disse a Dona Diretora, acertadamente.

Obviamente, não se trata disso. A ONG sem-vergonha que está tratando da proposta se chama Pereira Passos, o maior “ladrilhador” da cidade do Rio. O cara, como prefeito, destruiu morros para construir largas avenidas no centro, durante a primeira década do século XX. Botou abaixo centenas de moradias precárias da área “nobre” e, sem nenhuma alternativa, a população despejada foi migrando para os morros que, na virada do século, já começavam a ser ocupados. Para alguns historiadores, o primeiro deles, o Morro da Providência, abrigou soldados da Guerra de Canudos e daí o nome “favela”, fazendo alusão ao arbusto de mesmo nome, típico da vegetação sertaneja da região de Canudos. Para outros, a ocupação se deu simultaneamente em outros morros, contudo o Morro da Providência seria o mais visível, dada sua localização mais central. De qualquer maneira, é aí que começa a expansão da cidade para os lugares que hoje estão sendo “murados” pelo governo.

Ainda, segundo o artigo da Folha de S. Paulo, estes lugares são inclusive os de menor crescimento da ocupação, o que faz a justificativa do Estado mais vergonhosa. Mais uma vez, é uma política de remediação pela falta de planejamento urbano que contemple a população dos morros. Era só o que faltava: contenção geográfica, porque a das armas já existe há algum tempo.

Vale lembrar a música do Padeirinho, Favela. Mas essa eu não achei para colocá-la aqui, então vai a letra:

Favela
(Padeirinho e Jorge Pessanha)

Numa vasta extensão
Onde não há plantação
Nem ninguém morando lá
Cada pobre que passa por ali
Só pensa em construir seu lar

E quando o primeiro começa
Os outros depressa procuram marcar
Seu pedacinho de terra pra morar
E assim a regiãosofre modificação
Fica sendo chamada de a nova aquarela

E é aí que o lugar
Então passa a se chamar favela

Olha pro céu, meu amor!

2009-04-01T16:43:00.000-07:00

Vem Dianinha!

Vem dar uma espiada nesse mundão que te espera aqui fora, cheio de gente querida que te quer muito bem. A lua já está chamando...

Samba do morro e do asfalto

2009-03-31T08:43:00.000-07:00

Como todo bom sambista, o Nelson Sargento também tem sua característica física marcante: dois dentes na boca e uma dicção impressionante. Outro dia estava prestando atenção nisso. Noel, sem queixo; Marçal canta "a plimela vez que eu te encontlei"; Candeia ficou preso a uma cadeira de rodas, seu "trono"; Cartola quase não tinha mais nariz; Nelson Cavaquinho era mais cego que o Hermeto e por aí vai.

O samba foi e, muitas vezes, ainda é marginalizado justamente por ser feito por essas pessoas que, de fato, não foram criadas a base de leite Ninho. Entre uma crítica a falta de atenção, tanto por parte das políticas culturais como da própria saúde pública e do urbanismo, a muitas das comunidades onde os sambas tiveram seu berço, e a constatação de que estes lugares estavam no morro, devo dizer que atualmente também tem muita gente boa no asfalto. Ando ouvindo muita coisa interessante vinda de amigos que começaram a pesquisar esses caras e se arriscaram na composição de uma nova safra de sambas bons.

Mando aí embaixo um exemplar da Velha Guarda carioca e outro dos meus contemporâneos paulistas. O primeiro é do Nelson Sargento homenageando o Cartola. Lindo! O segundo é do Thiaguinho Monteiro e do Renato Fontes ao Hélio Bagunça, na voz da Adriana Moreira. Orgulho! Mangueira e Camisa Verde e Branco.

Homenagem ao Mestre Cartola - para baixar
(Nelson Sargento)

Só um peito vazio descobre
que o mundo é um moinho
E quando isto acontece
a alegria vai embora

E as cordas de aço de um violão
solam baixinho
uma canção que se chama
Disfarça e chora

Eu confesso que tive sim
um amor proibido
Vai amigo e diz-me quanto
eu tenho sofrido

Mas tudo se ajustará numa grande alvorada
O sol nascerá
Pouco importa depois
se estaremos juntos nós dois

O nosso amor brilhará numa noite tão linda
as rosas não falam
mas podem enfeitar
a grande festa da vinda

Sorriso do Sambista - vídeo youtube
(Thiago Monteiro e Renato Fontes)

A mocidade do samba está de luto
Na Barra Funda
E as escolas que sempre cultivaram
O compromisso

Entristecidas hoje contam sua história
a trajetória de um sambista com grandeza

E ronca a cuíca e o surdo marca o tempo
Da Furiosa
No peito é que bate o compasso da sua cadência
Com harmonia

Anunciando uma bagunça glamurosa
uma homenagem ao sambista que sorria
Anunciando uma bagunça glamurosa
é a referência do sambista de hoje em dia.

Despertar

2009-03-30T15:21:00.000-07:00

A noite é sedenta. É como se o corpo se dilatasse tanto quanto as pupilas. Ela nos ludibria como o tilintar do gelo que gira no copo, nos sacode como o samba que pulsa na cadência de uma batida orgânica, cardíaca. A minha ansiedade por vivê-la se traduz em uma felicidade incontida, explícita que esconde minha ingenuidade. Mas aquela menina que, às vezes, quer apenas a sorte de uma boa gargalhada, ou de um sussurro ao pé do ouvido continua lá. E ela toma conta de mim ao escutar baixinho a deliciosa súplica: “Calma”.
Quando a manhã chega e vejo o sol pelas frestas da persiana, sinto a vontade preguiçosa desta calma, deste silêncio atento que nos faz somente sentir. Com o corpo lento e dorminhoco parece que compreendemos melhor os nossos desejos. O carinho tem gosto de café novo, aquele que beberemos a seguir. Tenho a sensação de que a vida poderia se resumir a algodão cru e bolo de

fubá. É assim que guardo novamente no armário, as minhas sandálias de prata.

O amor no tempo

2009-03-26T16:39:00.000-07:00

Hoje vi uma coisa interessante: um livro chamado História do Amor no Brasil, escrita pela professora Mary Del Priori. Coisa acadêmica, cheia de “porens”, de desculpas pelos possíveis deslizes devido à complexidade do tema e tal. Mas me deu vontade de ler. Começava com aquela idéia da História x Psicologia: seria o amor um sentimento imutável ao longo da História ou uma manifestação vinculada ao seu tempo? Claro que, para nós historiadores, esta é uma pergunta meio descabida, até porque a Psicologia é histórica. Mas acho que este é um problema para muita gente, para todos (ou quase todos) que sentem desejos incontroláveis pela razão, pelo logos. Sentem dor física sem ao menos terem lhe encostado no corpo, ou exatamente por isso. Independentemente desta questão, o que me chamou a atenção foi uma definição que a autora deu ao amor: essa nostalgia de um lugar utópico. É como se o amor, para existir, tivesse que ser reinventado cotidianamente no devir, no projeto. E este mesmo projeto é o que presentifica o amor, traz ele para o tempo de agora. Sabe quando antes de dormir, nós criamos um roteiro de situações e diálogos fictícios e, de repente, nossa própria invenção nos conforta e nós quase acreditamos que aquilo realmente aconteceu? Na verdade, nunca vai acontecer. Não daquele jeito que imaginamos. Mas, assim mesmo, temos aquele sentimento nostálgico que torna aquela pequena narrativa quase uma verdade. Pelo menos, uma verdade suficiente para aquele momento. Uma vontade secreta de que ela se repita inúmeras vezes. E assim fazemos, mentalmente.
Da mesma maneira, lembrei de como, quando estamos gostando muito de alguém, já sentimos saudades do momento que estamos vivendo no “agora”. E essa felicidade nostálgica nos leva a crer que estamos amando.
É uma ânsia. Um querer que se estende para o futuro, para aquilo que ainda nem vivemos. Ou, se me recordo bem, segundo Mia Couto: saudades de um lugar que eu nunca fui. Saudades do imaginado, saudades de uma vontade, saudades de não-sei-o-quê. E que faz a barriga embrulhar, o rosto corar, o suspiro alcançar a boca quase em um sorriso.
O músico já diz:

No dia em que ocê foi embora,

Eu fiquei sentindo saudades do que não foi

Lembrando até do que eu não vivi

pensando nós dois.

Esse sentimento que confunde um passado-futuro com o presente aparece em vários lugares como amor.
Outro dia, conversando com um amigo, ele me dizia justamente o contrário. O amor é aquele sentimento que não espera nada do outro, somente que ele “seja” no agora. Um tanto fenomênico, ele continuava: podemos viver esperando um futuro exatamente como o passado que o presente não vê mais. É assim que nos angustiamos, assim que não conseguimos exercer nosso logos na compreensão do amor, esperando que ele seja aquilo que imaginamos que ele deveria ser, ou seja, acreditando justamente no devir. E, quando tiramos do futuro o nosso passado imaginado, conseguimos amar sem angústia, sem frio na barriga, sem constrangimentos ao outro, sem querer que ele seja aquilo que gostaríamos que ele fosse.
Agora, como tirar a temporalidade do viver? Como tirar a História do amor? Ou o amor da História?
Não perderíamos assim a poesia?

Acho que este meu amigo estava falando justamente do amor do nosso tempo, esse amor desenraizado, desterritorializado, a vera... amor sem historia.

Fica a dica do livro, quem sabe eu o alugue..

Samba e violoncelo

2009-03-09T07:52:00.000-07:00

Conselheiro (Batatinha)

Além da letra linda do Batatinha, o arranjo e o violoncelo fazem dessa música um carinho para o os ouvidos. Samba e violoncelo, eu sabia que eles tinham algo a ver... Aí ficou claro. É só clicar no nome da música e fazer o download para ouvir.

verbete

2009-02-20T05:32:00.000-08:00

Fenomenologia (do Gr. phainómenon fenômeno; logos razão). s. f.: um sábio está em uma vasta planicie ao pé de uma montanha, junto a alguns de seus discípulos. O sábio então diz: "Vocês estão vendo aquela montanha?" "Sim" E continua: "Ela não existe, é tudo fruto da imaginação de vocês. Estão vendo aquele vale?" "Sim" "Ele não existe, é tudo fruto da imaginação de vocês." De repente, uma mandada de elefantes começa a se aproximar deles em grande velocidade. Quando os discipulos notam, o sábio está lá adiante, correndo feito um louco. Eles então se põem a correr até alcançar o sábio com muito custo e, ofegantes: "Mas... sábio, se tudo é fruto da nossa imaginação, por que o senhor está correndo?" E o sábio responde: "Quem disse que eu estou correndo?"

"As coisas estão no mundo só que eu preciso aprender"

2009-02-17T11:47:00.000-08:00

Para a Cassinha:

Coisas do Mundo, minha Nêga
(Paulinho da Viola)

must love dogs

2009-02-16T17:05:00.000-08:00

Rasgando o verbo

2009-02-16T16:38:00.000-08:00

Essa vontade de transformar sonhos em pedacinhos de vontades esquecidas, em pequenas doses de uma crença boba no final feliz, muitas vezes, não nos basta. As vezes, é preciso atirar coisas pelo ar para assumirmos que não temos controle de tudo. É preciso rasgar a trama que até agora cobriram nossos corpos nus e suados. É preciso ter sono e falta de apetite para querermos ganhar o mundo e devorá-lo depois. Mas me sinto impotente. Não consigo mais lavar essa lama que me cobre da cabeça aos pés há algum tempo e tirar de mim o tolo desejo de ser, quando seus olhos já não me vêem. Bem no meio do meu peito, sinto a ponta de uma dor que sempre esteve lá e que, como a descoberta de um chacra, agora insiste em se mostrar para mim. Uma espécie de angustia por aquilo que não há solução e que toma meu estômago, me tirando a concentração. Sinto vontade de espalhar tudo que tem em cima dessa mesa e sair gritando para o mundo o quanto ele é injusto, o quanto ele está cheio de pessoas que não se preocupam com os outros, a não ser que isso as deixem mais atraentes, mais mulheres, mais homens, mais astros. Não aguento essa competição idiota e me aguento menos ainda quando não consigo me desvenciliar dela: acabo me perguntando no meio de uma mesa de bar "o que eu estou fazendo aqui?" E, como se buscasse um caminho para o sofrimento, para a auto-mutilação, não consigo simplesmente me levantar e deixar que as pessoas continuem inflando seus egos sem que seja sob as minha custas. E o pior é saber que podemos sentir toda essa opressão, mas nem sempre ela nos dá mais coragem para mudar. E, nessa sala iluminada, continuo com a preguiçosa vontade de simplesmente jogar objetos para o ar.

Luz

2009-02-16T16:30:00.000-08:00

Se essa luz tão clara
Me permitisse, não rara,
Perspicácia ter
Não olharia pro lado
E com um sorriso calado
Me esqueceria de você

Mas só o sol não adianta
Um cobertor de pele
Só faz aquecer

Se fosse suficiente
Todo a manhã quente
Não pensaria em te ver
E ainda de olho franzido
Em vez de um partido
Procuraria viver

Mas só o sol não acalanta
E o corpo da gente
Não quer esquecer

Se o amarelo bandeira
Também brilhasse no
Anoitecer
Ainda sim levaria comigo
Essa maluca vontade
De sempre te ter

Volta

2009-01-21T09:37:00.000-08:00

"Meu bem, por que estás assim tão triste?
Alguma coisa em você existe
A tristeza, amor
Só nos causa dor
Volta, vem cantar!
Para esquecer
A sua mágoa
Que traz, os seus olhos,
Rasos d’água

A vida, nesse mundo, só nos dá prazer
Eu fico muito triste em lhe ver sofrer
Você é a alegria do meu lar
Volta novamente a cantar

Meu bem, por que estás assim tão triste?
Alguma coisa em você existe
A tristeza, amor
Só nos causa dor
Volta, vem cantar!
Para esquecer
A sua mágoa
Que traz, os seus olhos,
Rasos d’água"

Essa vale ouvir: Volta (Manacéia)

Homenagem a Noel Rosa

2008-12-17T12:24:00.000-08:00

Silêncio de Um Minuto

Lembro quando ouvi, pela primeira vez, essa versão, em uma passagem inocente pelo canal Cultura. Estava acontecendo essa homenagem ao Noel, feita pelo Anjos da Lua e convidados. Eu havia escutado essa letra com a Marília Batista, mas ela ainda não tinha me conquistado, como o fez na voz da Roberta Sá e desse acordeon maravilhoso, sem contar o singelo violão.

2008-12-04T16:45:00.000-08:00

"Quando a noite vem

Um verão assim

Abrem-se cortinas, varandas, janelas

Prazeres, jardins

Onze e meia alguém

Concentrado em mim

No espelho castanho dos olhos

Vê

Finalidades sem fins

Não lhe mostro todos os bichos,

que tenho

De uma vez...

Armo o circo com não mais

do que cinco ou seis"

(Orlando Moraes e Antônio Cícero)

2008-11-11T08:59:00.000-08:00

Caminhos tortos
Intenção esquerda
Será que isto basta nesta vida sem escolhas?
Ou teríamos que escolher a direita?

O prazer do vício
Faz sofrer
O vício do prazer

Quero a ti
Para sempre
Mas quero deixá-lo

Escolher

Lembra quando cantava pra mim aquela canção desnaturada?
Sofria por fazê-lo sofrer
Hoje
O jogo mudou
A inversão te fortalece

Segura-me
Antes que eu desmorone
Sem saber no que vai dar
Aquieta-me
Esta aflição
De ver-te partir tão precoce
Tão precoce
Fui
E agora
Vai você...

Meu homem

Para um caminho tão desconhecido
Quanto a rua,
Quanto a noite,
Quanto a maturidade,
Que te fez querer-me
De volta ao seu suposto ventre
Que te causava o ódio
de me ver distante
Que te abria os olhos
Para o meu eu tão divergente

Não tenho tempo
De lhe mostrar minhas escolhas
Mas vá crente
Que você me formou só
Gente

(11/2004)

Há quatro anos, eu escrevi esse poema, assim que soube da doença do meu pai. Na ocasião, ele não quis que eu mostrasse a ele. Um ano depois, eu o declamei no velório dele. E foi a minha despedida. A minha maneira de mostrar a ele e as pessoas como me sentia com tamanha perda e de, enfim, prestar a minha homenagem ao cara que foi tão importante na minha vida. Hoje, faz exatamente três anos que perdi essa figura e que ofereci a ele essas palavras.

Hoje, também, acabei de descobrir que passei na prova de mestrado, uma das escolhas que fiz pra minha vida. Na sua ausência tão presente, ofereço novamente a ele mais esse passozinho na minha vida.

Com muitas saudades...

se levar, ou ver

2008-10-22T19:45:00.000-07:00

Que cordão é esse que amarrei nessa coisa linda e amada, que agora puxo com força, como se o que passou já não fosse suficientemente saudável e saudoso, até que as nossas vontades provem incontrolavelmente o contrário? Em um momento, isto me ensinastes. Deixemos então que a leveza nos guie. E, de repente, o dia amanheça alguma vez mais, ao seu lado.

Assim espero, e espero.

"Um dia nos lembraremos deste tempo, se lembrança houver

que estivemos nesta sala que algumas vezes nos tocamos

(...)

um dia nos levaremos deste tempo se levar houver"

(Cacaso)

Quadrilha

2008-06-20T11:19:00.003-07:00

Ontem, entre cremosos goles de chopp, eu e meu irmão tentávamos tornar insignificante a máxima de que as coisas só dão “certo”, se A apaixona-se por B e B apaixona-se por A, simultaneamente. Nós sempre aprendemos assim. Parece que toda história de casamentos duradouros, mesmo que atualmente A não ature B e vice-versa, em toda novela, contos de fada e comédias românticas, essa fórmula impera, nos dizendo que é assim que devemos escolher alguém para estar junto. Na realidade, concluímos que, mais do que uma falácia, essa máxima acontece de maneira inversamente proporcional, quanto mais A se apaixona por B, mais B se desencanta com A. Observo isso até com minha cachorra, ela adora todos aqueles que a ignoram, principalmente se são homens. Bom, mas depois disso, fui ao samba.
Fazia muito tempo que não sentava em um lugar e tocava. Lembrei de como é boa a cumplicidade que se forma entre todos que estão na roda. É a responsabilidade de fazer música! Uma coisa meio mágica que, simplesmente, acontece. Um negócio meio orgânico, meio instintivo.
Fui convidada e aceitei.
Bebi, dancei, toquei.
Mas a minha missão era outra...
Conheci um C, há pouco tempo. Um terceiro elemento na constante tríade do triângulo ABC. Uma pessoa que já me observava e eu não fazia a menor idéia. Gentil e generoso, me seduziu com todo o seu cuidado. Mas teimosa, não conseguia parar de pensar em B... Fui encontrá-lo. Os relacionamentos se resumem a uma sucessão de paixonites que acometem um ou outro, não necessariamente no mesmo momento, mas que fazem valer a pena você continuar. E assim estávamos há pouco tempo, B e eu. Podia ver novamente em seu olhar aquela admiração, aquela vontade de me pegar e levar embora, de estar perto, de ouvir com entusiasmo minhas palavras ébrias. E por isso fui. E por isso aceitei. Naquele momento não pensei em C. Esqueci dos seus elogios e da maneira como ele adiava o amanhecer. Eu estava realizando a profecia que eu mesma pregara horas antes. E, realmente, ela aconteceu... A minha vontade não foi páreo para mais um gole de cerveja no boteco da esquina e acabei indo embora sozinha.
Agora, fico pensando que, se tudo tivesse ocorrido como eu gostaria, as coisas continuariam como sempre e eu nunca teria olhos para um C. Este, por sua vez, terá que achar um jeito de quebrar essa máxima da “cinderela” que esse mundo louco encucou em nós.

“(...)
Gatos, heróis, artistas, príncipes e foliões
Façam todos suas inscrições.
Sim. Vestirei vermelho carmim escarlate
O homem que hoje me amar
Encontrará outro lá dentro.
Pois que o mate.”

(Safena, Elisa Lucinda)

Eu contei a minha história

2008-05-23T09:36:00.000-07:00

Contar sua história é um jeito muito gostoso de organizar uma memória sobre aquilo que a gente julga importante nas nossas vidas. Tudo começa na escolha do que contar. Confesso que fiquei um tanto aperreada por aquilo que eu teria que ignorar, teria que “esquecer”, para dar lugar na narrativa àquilo que nela caberia. Deixar alguma história de lado significa também eleger uma outra para ser registrada; para, de alguma forma, sintetizar o que você acha que é, naquele presente. Quais, de todos os meus sentimentos, que se confundem e convivem neste momento, eu quero destacar, eu quero trazer à tona? Acho que, no fim, é essa a pergunta que nos fazemos.

Cheguei na praça Pôr-do-Sol, onde faríamos a roda de histórias, sozinha. E fiquei namorando São Paulo, enquanto essas questões me vinham à cabeça. Muito rápido, o tempo passou e as demais pessoas chegaram. Sentamos em roda e começamos a tentar entender o que é o movimento Um Milhão de Histórias de Vida de Jovens. Uma iniciativa do Museu da Pessoa e da Aracati, hoje ele parece ter vida própria, se multiplicando pelo país, pelas Ongs que se dispõem a pensar sobre a juventude, sua diversidade, seus problemas comuns, sua capacidade de se mobilizar e de mudar.

No dia anterior, eu havia encontrado uma pessoa, minha xará, que me contava o quanto as pessoas do instituto onde ela trabalha estavam deixando de fazer suas atividades do trabalho para pensar, elaborar e registrar sua história. Percebi que era uma coisa muito poderosa. Eu já havia participado da criação de várias fontes orais, mas sempre na condição de entrevistadora, de quem estimulava e escutava com atenção e interesse a história daquela pessoa que estava na minha frente, falando de coisa que, muitas vezes, ela não havia contado a ninguém. Para os antigos tornar sagrado é romper com o cotidiano, é retirar algo trivial dele e articular esse objeto ou essa ação a outras instâncias, que apesar de, no caso dos antigos, serem apenas instâncias divinas, é em si uma forma de comunicação. Quando eu vejo e ouço uma pessoa tirar sua memória do lugar comum para transformá-la em narrativa e em registro, acho que aquela história foi posta à condição de eterna, de coletiva, de pública, se sacralizou. Então, pra mim, o ato de contar e ouvir a histórias de vida é um momento sagrado.

Sentamos na grama e ouvimos alguns registros que haviam sido feitos em outros círculos de histórias do Um Milhão e, depois, começamos a contar as nossas. Ouvir aquelas pessoas é descobri-las naquilo que elas pensam de si e da suas próprias vidas. E ajuda-las a organizar esse pensamento em uma narrativa é incentiva-las a refletir sobre isso. Assim me senti, ao escutar quem havia me escutado. Fizemos nossos roteiros e registramos nossas histórias.

Ao final, me senti cúmplice de todos eles e nos vi parte de uma mesma grande história...

“...habilidade de imaginar nossa identidade como sendo algo formado de narrativas de eventos e de acontecimentos históricos que nos dão um sentimento de um fluir, de algo que é o mesmo... aquilo que faz com que a gente tenha um sentimento de totalidade...”

(Jurandir FreireCosta)

De canto, por Julia Basso

13 de maio

2008-05-14T09:39:00.000-07:00

Ontem comemorou-se, à revelia da crítica de muitos, os 120 anos da abolição. Nos jornais, o mesmo discurso decenal sobre o fim ilusório das relações de desigualdade e de preconceito. Até uma comparação com o extermínio dos botocudos, decretado 80 anos antes do “feito” da princesa Isabel, dividiu a página de opinião da Folha com um artigo sobre o “13 de maio”, só porque ocorreram no mesmo dia do mês. Outros, simplesmente não se incomodaram com data que julgavam tão hipócrita. E preferiram ver o Coringão ganhar de 3x1 e passar para as semi-finais da Copa Brasil, ao sabor de uma brejinha bem gelada.

Sendo o Dia ou não, na rua a treta continuou como sempre.

Um vendedor de bala para uma instituição que cuida de moleques em “recuperação”, ou seja, um militante contra o tratamento dado nas febens e, portanto, orgulhoso por vender balas para a terceirização da reclusão de jovens “problemáticos”, chega com toda a sua prepotência de quem acha que, qualquer um sentado na mesa vendo o jogo, não liga a mínima para os problemas do mundo. Na mesa, estou eu, minha irmã, a Lila, que mora bem no sul da zona sul, e um amigo dela que veio de Angola, o Pitshu. Minutos antes, uma senhora havia pedido para comprarmos suas balas e, juntando as moedas de nós quatro, arrebatamos cinco pacotinhos da caixa de confeitos da moça. O cara pseudo-militante-para-o-bem-de-adolescentes chegou e, mirando as balas que ficaram espalhadas em cima da mesa, lançou um: “Aê, eu tô ligado que vcs já ajudaram bastante aí alguém, mas eu sou do Lar de Meninos e vou deixar aqui a bala só pra divulgar”. Beleza! Sussa! Pode deixar aí! Apesar de não haver nada além de um pacote de halls para fazer tal divulgação.

Quando ele voltou, a Lila falava comigo e explicava sobre um trampo que ela estava fazendo para avaliar a qualidade do programa Guri, que ensina gratuitamente música para crianças. Ela dizia que a meta de proficiência dos avaliadores não tinha nada a ver com a realidade da molecada, que não queria crescer, virar músico e “dar certo na vida”. Eles estavam tirando uma onda mesmo, tendo uma experiência musical, e que, em Iporanga, por exemplo, as aulas às vezes perdiam para um banho na cachoeira.

Depois de ficar olhando com cara de merda para nós, o cara interrompeu a Lila, dizendo ironicamente: “Ae, desculpa atrapalhar aí a moça e seu discurso emocionado....” E, sem nem ouvir isso, porque ainda falava, a Lila voltou-se ao cara e disse: “Valeu, irmão, mas a gente não tem mais grana”. O sujeito ficou com cara de nojo e retrucou, para mim, que continuei a olhá-lo, porque percebendo o mal entendido, me ofereci para ouvir a tal da divulgação: “Da próxima vez, eu só converso com vocês duas”, apontando para mim e para a minha irmã, as duas únicas aparentemente brancas da mesa. Nem minha irmã, nem o Pitshu haviam dito absolutamente nada! Só eu e a Lila! O cara separou a mesa entre brancos e pretos! Entre boazinhas e cuzões!! Ente conversáveis e não-conversáveis! Mano... aí o bicho pegou. A Lila exigiu respeito por parte do cara que começou com um discursinho besta de: “quantos quilômetros vocês andaram para chegar aqui na Augusta?” Sem nem explicar nada, que podia quebrar as pernas do cara, ela só pediu para o cara ficar na dele e não tratar com essa prepotência quem ele não conhecia, quem sobre a vida ele não sabia absolutamente nada. O cara foi embora, ainda achando que tinha razão. Mas a Lila virou-se e continuou a ver o jogo com a tranqüilidade de quem vê essa babaquice sempre e sabe muito bem o que diz.

Resistir não tem data.

2008-05-13T12:44:00.000-07:00

Outro dia me perguntastes o que vi em ti...

Fiquei tão desconcertada com aquele olhar,
procurando no fundo de mim
algo que justificasse o meu querer,
que acreditei mesmo ter, ele
essa pureza, essa despretensão.
E apenas consegui beijar-te.
Mas relembrando agora
esse instante, esse disparate,
sinto em mim teus lábios risonhos encostar

E para não passar em branco
essa brincadeira, de tesão,
digo que gosto-te por perguntar...

Charles Chaplin

2008-04-03T08:07:00.000-07:00

"A coisa mais injusta sobre a vida é a maneira como ela termina. Eu acho que o verdadeiro ciclo da vida está todo de trás pra frente. Nós deveríamos morrer primeiro, nos livrar logo disso. Daí viver num asilo, até ser chutado pra fora de lá por estar muito novo. Ganhar um relógio de ouro e ir trabalhar. Então você trabalha 40 anos até ficar novo o bastante pra poder aproveitar sua aposentadoria. Aí você curte tudo, bebe bastante álcool, faz festas e se prepara para a faculdade.Você vai para colégio, tem várias namoradas, vira criança, não tem nenhuma responsabilidade, se torna um bebezinho de colo, volta pro útero da mãe, passa seus últimos nove meses de vida flutuando. E termina tudo com um ótimo orgasmo! Não seria perfeito?"

Adeus a um amigo

2008-03-28T07:40:00.000-07:00

Conversa com café. Era isso que animava aquelas quintas-feiras de tédio medieval. Toda semana era assim, descíamos aquela rampa sem nunca mencionarmos o cansaço. E com serenidade ele falava de coisas interessantes. Logo me perguntava: e o cello? Com uma cara malandra, um sorriso cerrado, de quem pensa com malícia: vamos ver o que ela me responde hoje. E assim ele acompanhava minhas descobertas musicais. Sempre com o olhar vivo de um completo curioso. Era isso que o fazia tão especial, tão incrível. E era como eu admirava sua inteligência. Nessa humildade ao conhecer as coisas, as coisas e os outros. Lembro um dia em que eu bebia um suco de cajá. Ele me olhou com cara de dúvida e perguntou: que isso? cajá? Não conheço. Expliquei que era uma frutinha laranja que não dava por aqui. Ele tomou um gole e reclamou: doce, né? Fazendo uma careta. E voltou radiante a me falar sobre como ele gostava do Antonio Meneses.

Conviver com o Ivan era assim...

tranqüilo e instigante.

“Vai teu caminho que eu vou te seguindo

No pensamento

e aqui me deixo rente

Vai tua vida, pássaro contente

Vai tua vida que eu estarei contigo”

(Monólogo de Orfeu. Vinícius de Moraes)

Carta a um amigo

2008-03-07T11:01:00.000-08:00

Tem vezes que a raiva é tanta
que dá vontade de chorar.
Tem vezes que a tristeza é tanta
que não dá.

Acho difícil chorar desde algum tempo depois da morte do meu pai. Mesmo quando sinto falta de deitar em cima da barriga dele e de ficar sentindo aquela respiração de elefante, longa e lenta. As vezes eu o encontro nos meus sonhos, nas minhas angústias, na minha saudade. E minha maior dificuldade foi decidir não vê-lo no meu pensamento, ignorá-lo, fazê-lo sumir.

Penso que as separações são como esse luto, a cada uma que sofro, endureço. E junto, sinto a mesma falta do que não existe. A mesma saudade insolúvel, do mesmo irresoluto...

Quando eu voltar a chorar, eu te conto...

O dia em que o futebol desafiou a guarda.

2008-03-03T07:43:00.000-08:00

Contra a monotonia do clássico paulista:

Parecia dia de votação em Ruanda. Amontoados, todos esperavam ao lado da linha de contenção feita pelos “boinazul”. De braços dados, tentavam não ultrapassar o espaço estipulado pelo soldado, que caminhava livremente pelo outro lado. Alguns subiram nas grades para conseguir manter a média de cinqüenta e dois homens por metro quadrado. De repente, de cima do caminhão, sai a notícia pelo alto falante: Calma! A bilheteria já vai abrir!!!
Era 28 de agosto de 2004, Haiti x Brasil, em Pt. Príncipe.

***
Depois de uma galera passar mal na fila e ser socorrida pela “união das nações”, chegou a hora: “dois!”
O bilheteiro, enxugando o suor que escorria em bica pela sua testa, insistia em não deixar: “É um por pessoa!! Só um!”(acho que ele até usava um colete à prova de balas). E a fila não se conformava. Cada um que chegava tomava essa notícia na cara e lamentava pela ausência de alguém para comprar-lhe o segundo. Ou, enfurecidos, volteavam tentativas de golpe no pobre do bilheteiro, desamparado pelo exército brasileiro.

***
Durante a partida, a rua deserta denunciava a tramóia e uma voz sábia dizia: É o pão e o circo! Essa é a missão da ONU aqui. E a arma é o carisma.
Mas de todas as tentativas, foi esse o dia:
em que o futebol desafiou a guarda.

Alheia

2008-01-22T15:27:00.000-08:00

Cansada de pensar, me seduz a idéia de publicar mais uma música, um conto, um poema que, apesar de não ter sido elaborado por mim, reconheço-o no meu mundo. Essas coisas que lemos e gostaríamos de tê-las escrito ou que nos fazem pensar em o quanto sentimos coisas parecidas, nós e os outros. Faz um tempo que me rendo às palavras alheias e, quando as revejo, quase me convenço de que, na verdade, são minhas. Eu já as vivi suficientemente para me apropriar de sua autoria. De ver nelas, um pedaço da minha vida. E exibi-las aos outros dessa forma, como se assim o fossem. Ando escutando muito um álbum. Hoje, no caminho cansado do ônibus que devagar nos leva de volta as nossas vidas, pude escutá-lo inteiro. E nem me recordo de quem estava sentado ao meu lado, tamanha minha vontade de ser aquilo que eu ouvia. E tentava, como num filme, me imaginar na cena programada, no roteiro perfeito, na fala sem culpa, no beijo de perdão.

Homenagem ao Rio de Janeiro

2008-01-08T11:28:00.000-08:00

E assim foi o Ano Novo...

Tá tudo aceso em mim
Tá tudo assim tão claro
Tá tudo brilhando em mim
Tudo ligado
Como se eu fosse um morro iluminado
Por um âmbar elétrico
Que vazasse dos prédios
E banhasse a Lagoa até São Conrado
E ganhasse as Canoas
Aqui do outro lado
Tudo plugado
Tudo me ardendo
Tá tudo assim queimando em mim
Como salva de fogos
Desde que sim eu vim
Morar nos seus olhos

(Âmbar - Adriana Calcanhoto. Voz: Maria Bethânia)

2008-01-05T17:33:00.000-08:00

Escrevo-te toda inteira
e sinto um sabor em ser
e o sabor-a-ti é abstrato
como o instante...

(Clarice Linspector)

2007-12-27T05:32:00.000-08:00

Sempre que passamos por uma situação de grande euforia parece que gastamos nosso último sopro de vida e então ficamos atônitos diante do mundo. A situação pode se estender por alguns meses quando as coisas caminham como queremos, por algumas semanas, enquanto ainda não nos apaixonamos, ou apenas por uma única noite, naquela balada onde deixamos voz, memória e dignidade para trás. É nesse “dia seguinte” que sentimos aquele vazio de quem consumiu, consumiu e agora não sabe porquê. Um vazio de quem não conseguiu realmente construir algo que ficasse consigo mesmo, um novo patamar no nosso conhecimento sobre nós e sobre nossas vontades. Uma lembrança que logo se apaga.

Adeus ano...

2007-12-26T06:02:00.001-08:00

Não consigo sentir nada de diferente no natal. Não me emociono, não sinto mais afeto pelas pessoas. Não acho que me importo com o nascimento do cara. É só uma grande desculpa para comermos bem e levarmos a balada até o dia seguinte, porque afinal ela já começa a uma da manhã.
Acho bem diferente da virada do ano novo. Nela, ainda que signifique apenas uma data no calendário infinito de nossas vidas, o mundo nos avisa: olha, um ciclo para mim está se fechando. Não é a toa que realmente muitas coisas se iniciam ou se finalizam próximo a esta data: pessoas são despedidas ou mudam de emprego (muitas no meu trabalho neste ano!), vontades que há muito nos acompanham viram promessa, algumas tretas são perdoadas e esquecidas, outras são inauguradas. A gente realmente mentaliza e medita sobre aquilo que vivemos neste marco cronológico que chamamos de ano.
E eu acho que é pra isso que serve a virada, para auto-crítica. Para a gente olhar nossa própria ação no mundo e avaliar se é assim mesmo que gostaríamos de viver.
No último reveillon, senti imensamente a falta do meu pai. Estávamos em uma praia de Ubatuba, onde se chega apenas de barco ou trilha. Ele nos levou lá a primeira vez. Eu era tão pequena que aquela distância de seis quilômetros de ida e seis de volta me custava o humor. E mesmo sob o aviso de Não vou carregar ninguém no colo!, íamos eu, minha irmã e meus primos andando atrás dos adultos naquela trilha onde raramente encontrávamos outras pessoas e quando isso acontecia, nos cumprimentávamos como se nos conhecêssemos há muito. Tudo isso era compensado pelo que encontrávamos no final daquele sacrifício: a praia mais bonita, calma e vazia que eu conhecia até então. Ficávamos lá o dia inteiro, tínhamos que levar comida, pois nada havia ali. Quando tínhamos pique íamos para a próxima praia, onde há ainda hoje uma vila de pescadores e, enquanto os adultos saboreavam uma cerveja geladíssima, nós nos acabávamos na Tubaína. Era lindo. Até termos que pegar a trilha de volta...
Hoje tem tanta gente passando nesta trilha que daqui a pouco entra um carro por ela de tão larga que ela se tornou. Andando por ela, há uma multidão de gente que nem se olha quando se cruza pelo caminho, afinal vida no lugar não é mais algo surpreendente. A cidade grande chegou lá, onde pra meu pai era lugar tão sagrado.
Estar lá, neste espaço tão familiar e ao mesmo tempo tão mudado, sem ele, me fez pensar muito. Em quanto nós não temos noção do tempo e de que coisas brutalmente repentinas podem nos tirar de um eixo tão cômodo e nos colocar em situações de sofrimento muito intenso.
Mas ao mesmo tempo são nesses mesmos escorregões que depositamos nossas esperanças do “ano que vem”, na mudança que as vezes não depende do nosso esforço humano. No mundo maluco em que vivemos, não nos basta a auto-crítica, o ano novo é o lugar da fé. É por isso que vou acender de novo, neste ano, a minha vela e pular as ondinhas do mar.

"Amor Barato"

2007-12-01T08:56:00.000-08:00

Fazia quase um mês que ela não sentia aquela pele que a esquentava pelo menos uma vez por semana. E, naquela noite, ainda cansada pelo dia corrido, levantou-se, prendeu os cabelos enrolados bem no alto da cabeça, pintou os olhos de negro e, com a boca carmim, saiu de casa como uma gueixa.

Quando chegou ao bar, ainda na porta, não olhou para o salão como de costume. Manteve-se no presente. No presente da moça que lhe pedia o nome e seis reais para ouvir a banda que tocava. Entrou. Displiscentemente foi ao bar. Andou como uma desconhecida. E este andar de desprezo chamou a atenção dele que a observava pelas frestas das cabeças que se multiplicavam, balançando-se ao som da música e escondendo a imagem dela que surgia as vezes por entre a multidão.

Ela tomava uma cerveja no balcão, quando ele se aproximou. Pediu um trago de cachaça e voltou-se a ela:

- cadê o seu namorado?

Ela deu um gole no copo gelado, com desdém, depois apertou os lábios para não rir e, levantando a fina sombrancelha, retrucou:

- Você acha que eu sou tão fácil assim pra namorar?

Ele sorriu. Lembrou-se do humor que a deixava tão deliciosa. E, na rapidez de uma pisadela e um beliscão, foram embora juntos.

Chegaram na casa dela e, mal abriram o portão, ele a levantou no colo e começou a beijá-la, ainda no jardim. Foram cambaleantes para o quarto, tropeçando neles mesmos. E caíram na cama, como se nunca tivessem feito isso.

Ela sentia aquele peso trêmulo que dava matéria a sua vida, ao seu sono. Ele olhava-a como se sugasse sua alma. E os dois se apertavam como se pudessem arrancar um pedaço do outro para tê-lo consigo.

Quando tudo começou a virar sonho, ele levantou um dos braços e deu-lhe um tapa no rosto. Ela rapidamente reagiu e, com uma força que ele nunca havia visto, tentou afastá-lo, estapenado-o.

Sua cara era uma mistura de fúria e susto. Ela estava assustada, mas não queria ainda soltá-lo. Segurando-a pelos braços, ele conseguiu dominá-la e a abraçou quase suficando-a. A respiração ofegante embalou os dois até a exaustão.

Ao final, sentindo ainda o pulsar do outro, adormeceram abraçados. E ela sentiu-se amada.

2007-11-23T20:36:00.000-08:00

As vezes eu queria solidão. Mas sempre você me acompanha nessa sua presença invisível. Hoje sonhei contigo. Você me abraçava e nada disso era verdade. Mas a gente se via e aquilo tudo que vivemos era uma coisa tão brincante, como sempre. A gente se abraçava e você me mostrava o quanto tudo era bobagem.

Lembro quando descobri que nuvem não era sólida. Elas são uma névoa que, em algumas vezes, nos fazem felizes...

O prazer é perverso

2007-11-13T11:12:00.001-08:00

É estranho como as pedagogas falam do amor. Sempre de um jeito meio ingênuo, como se nele não coubessem a raiva ou o ódio. Sempre compreensivo. Passivo.

Todas as terças-feiras, tenho aula na Faculdade de Educação. Enquanto tento apagar o gosto de um almoço engolido, escuto meninas de meias socket tentando convencer suas amigas de que na verdade eles nos amam, mas têm medo.

Quê paixão tem medo?

A paixão não teme nem a dor. Ela é sempre uma aposta no sofrimento. Aquele de embrulhar o estômago, de deixar as pernas bambas, de nos encharcar

intimamente

de desfalecer num toque.

De que amor essas meninas falam??

Um descanso no banco do bosque me lembrou que a vida tem mais graça.

Como a da gargalhada faceira do menino que agora corre ao meu lado,
tentando agarrar com as mãos um desprotegido passarinho...

Con Solo

2007-11-09T11:30:00.000-08:00

Depois de uma conversa de bar e um ombro, um amigo escreveu uma música para minha história.

Se um dia a gente se encontrar

não me venhas usar de educação

Não esperes que esteja perdoado

que eu não espero uma tardia explicação

Se as palavras que um dia me negaste

surgirem em tua boca de repente

engula feito a pinga que sobrou

do litro que entornaste em minha frente

(Tico da Pinga)

Qualquer Coisa

2007-09-30T15:46:00.000-07:00

Madrugada chegou
o sereno caiu
Meu amor de cansaço
Caiu nos meus braços
Sorriu
e dormiu
Eu só queria que não amanhecesse o dia
Que não chegasse a madrugada

Eu só queria amor
Amor
e mais nada...

(Madrugada e Amor - Caetano Veloso)

2007-08-15T16:40:00.000-07:00

O ar da noite se mistura com a fumaça do cigarro, as vozes da rua somem com a buzina do caminhão, o céu, de tão preto fica azul, e essa janela é um convite pra eu ficar aqui dentro. Quando a brisa chega e me infla, sinto meu sangue circular. Já é tarde. Me contento com o calor da luz amarela que ilumina esse quarto e com a promessa do dia de amanhã. Hoje os botões floresceram. Parece que eu os vi abrindo lentamente e mostrando seu corpo vermelho. Em pétalas. Outros, ainda explodem na vontade de se mostrar. Redondos e túrgidos, eles esperam o sol. Como eu. O carinho morno e incondicional.

saldo do final de semana

2007-07-23T10:30:00.000-07:00

um coronel morto
um amor revivido
um farol fechado
um gol batido

Lamento do Samba

2007-07-19T10:50:00.000-07:00

Brilhou na noite escura

Uma estrela de amargura

que manchou as águas do meu coração

e o amor de quem procura

uma fonte de água pura

se banhou no vinho da ilusão.

Água que vira vinho só traz loucura

e uma estrela partida é separação

quebrada a jura

O amor não dura

E amor nenhum quer pedir perdão.

("Estrela Partida", Paulo César Pinheiro)

Apesar

da vida nos separar

a gente vai se encontrar em qualquer canto de rua

de manhã

numa esquina de algum lugar

de tardinha num vão de bar

ou numa noite de luar...

(trecho da música "As Pedras Se Cruzam", Paulo César Pinheiro)

2007-07-18T19:54:00.000-07:00

Queria acordar e não sentir esse amargor na garganta.
Rubor.
Meu rosto parece que vai explodir na vermelhidão de lembrar. Quase mais intensa que a cólera. Eu sei o que fiz. Não me arrependo. Mas não sei o impacto que isso tem nessa sua vida mansa. Lembro de apontar-lhe o dedo e rir ironicamente da sua resposta, que agora me escapa.
Memória ébria.
Errei muitos caminhos naquela noite, antes mesmo de chegar. Eu deveria talvez ter desistido e aberto os braços somente para mim mesma. Mas insisti em você. E como duas peças desconexas, nos senti longe, longe, longe...
Entristeci.
Com o fim do samba, procurei a calma e achei a angústia de não trombar seus olhos. Foi assim que explodi na minha loucura de não te ter, apesar de afinal nunca ter tido. E como quem se liberta, mostrei a você minha ira. Da maneira mais ardida e decidida que eu podia me permitir.
Pensamento confuso.
Logo depois que te larguei pra trás, o queria novamente ao meu lado. E nessa insanidade quente que me subia, voltei a te procurar. Sem tempo, sem pensar. E num acesso de puro sentimento, entreguei-lhe minha carência que é problema meu. E só meu.
Você não está comigo. Então, triste e novamente, lhe digo:

à deus.

2007-07-10T07:10:00.000-07:00

Deixe-me ir, preciso andar...

Pronto. Tudo devidamente em seu lugar. Os beijos em público que acertam tudo, menos a boca. A mão discreta que só eu sinto e ninguém mais vê. E aquele olhar...
O olhar de quem me espera.
E agora? Diante disso começo a pensar. Se você fosse só meu, como seria?
Acho que cansei dessa brincadeira, antes dela recomeçar. Se eu pudesse controlar meus sentidos...não teria dúvidas. Te mandava novamente caminhar. Mas aquele olhar...
O olhar que me desagrega. Me põe em xeque. Me desacelera toda a ansiedade de um dia pôr fim nessa história.
E eu que me achava dona de mim, me sinto agora à deriva dessa sua tímida morenice.

Bora Dendê!!!!!

2007-07-05T10:50:00.000-07:00

Foto: Bel

2007-07-04T07:15:00.000-07:00

Hoje já faz tempo...

sEJA

2007-06-22T10:36:00.000-07:00

Hoje vou mais uma vez no estágio que estou fazendo na São Remo. É um Centro de Educação Operária que existe desde meados da década de 1980 e que com a prefeitura da Luisa Erundina conveniou-se com o MOVA, o movimento de alfabetização de jovens e adultos. Desde então, perdeu o convênio com a prefeitura, tornou-se programa de extensão da USP e a partir de 2000, 2001, voltou a receber financiamento e formação pelo MOVA.
Este, por sua vez, surgiu como programa de alfabetização durante a gestão do Paulo Freire na Secretaria Municipal de São Paulo, em 1989 e é resultado de reflexões sobre método e sobre a própria idéia do que é alfabetizar. No caso a prática se fazia na formação dos educadores pelo programa e na mobilização da própria sociedade civil para organizar-se e construir um centro de alfabetização nas comunidades onde havia essa demanda e não havia escolas. É mais ou menos como funciona hoje em dia, em âmbito federal, os Pontos de Cultura: a partir de uma organização prévia da sociedade civil, o governo injeta verba para que ela continue funcionando.
Atualmente, todos os educadores do CEOP são da própria comunidade, não há mais convênio com a USP e a gente é até meio mal-quisto. Eu venho acompanhando algumas aulas desde maio e mantendo um diálogo com a coordenadora do Centro. Ela, a pessoa mais antiga dali, deve trabalhar com MOVA desde seus primórdios, o que explica sua bem encaminhada aula com tema gerador, coordenação de discussão, cópia da lousa, e atividade em grupo, na qual cada aluno tem que colaborar com o outro, diante de uma sala tão heterogênea como são as de EJA. Bem modelar, mas bem encaminhada, bem encerrada e bem mal-vista pelos educandos, porque os obriga a trampar.
Regularmente há um professor por série, de primeira à quarta do ensino fundamental I. A classe que tenho visitado é de primeira série. Tem gente de todos os lugares, de idades variadas e vidas mais ainda. Tem um casal que leva as duas filhas pra classe depois de buscá-las na escola. Elas têm que esperar por duas horas sentadas na carteira, onde vez por outra elas dão uma cochiladinha, sabe aquele sono incondicional de criança?? Tem a D. Maria que se esforça muito e não falta nenhuma aula, faz perguntas ótimas. Tem o S. Vilamar, quieto e muito sagaz, sabe muito bem porque está ali. Tem a D. Cícera, bagunceira, morre de preguiça e gosta de sentar no fundo ao lado dos moleques e ficar conversando com eles. E tem esses meninos, muito inteligentes, mas que ainda não sabem que o são e ninguém se dá conta disso.
A professora sempre escreve a data por extenso e um textinho que é pra eles copiarem. Ela tira esses textos não sei de onde, porque ela nunca fala e geralmente nem eu entendo o que eles querem dizer. O primeiro foi assim:

A ILHA DO PAVÃO

O PAVÃO ABRIU A CAUDA
SOBRE O DELTA DO GUAÍBA,
DISPUTANDO COM O POENTE
DE QUEM ERA MAIS VIVA
PUÁ, RIU O POENTE,
TU ÉS APENAS ILHA!

Ela escreveu, todos copiaram e depois ela apagou....apagou a lousa!! E passou pro assunto: matemática. Quando ficou um pouco pior. Ela deu para eles um quadrante daquele jogo que sai na Folha sabe? Sudoku? Para eles completarem somas de vinte nas linhas horizontais, verticais e uma diagonal. Esse exercício só tem uma solução!! SÓ UMA!!! Se você começa errando, põe o quatro em um lugar que você chutou e não foi o certo, já era! Não há mais solução. Eles ficaram o restante da aula tentando fazer uma coisa que eles mesmos não estavam entendendo. Até que um dos meninos completou o quadrante, dizendo assim: Ó eu fiz e terminei, mas foi com quinze...
Ele achou uma solução somando quinze ao invés de vinte!! Eu fiquei feliz e disse pra ele ir a lousa e demonstrar para os outros o que ele havia feito e achado! Então ele foi mostrar primeiro para a professora e ela disse: Não! Tem que ser com vinte! Se você fez com quinze, pode fazer também com vinte!
AAAAHHHHHH!!!!!!
Ele voltou pra sua carteira e continuou a penar nas tentativas frustradas de somar vinte...até a exaustão. A aula acabou e todos foram embora sem conseguir nada. Sem aprender nada. Sem conversar sobre isso, nem sobre nada. E assim foram as aulas seguintes...
Concluí que essas pessoas nunca sairão de lá. Nunca serão alfabetizadas! Por que, afinal, o que significa alfabetizar? Receber dinheiro da prefeitura pra ter mais poder que o outro e mandá-lo copiar, copiar, copiar, em alto e bom som? Quer formação tiveram esses educadores? Qual relação desse MOVA com aquele que, mal ou bem, formou a coordenadora que mesmo enquadrada num modelo educacional consegue aproveitar os conhecimentos prévios do aluno, do aluno adulto? Que trabalha, vê tv, veio do Ceará, ou do Paraná, toma ônibus, vai no mercado?

Hoje é dia da reunião pedagógica. Vamos ver o qual a relação dessa coordenação aí com os educadores...sobre o que será que eles conversam para que seja tão discrepante as idéias sobre o processo de alfabetização expressadas por uma e por outros na sala de aula?

Será que isso é uma questão?

Ufa! Bom, vamos aí!

Boa sorte, pra nóis tudo!!!!

Recado

2007-06-19T11:32:00.001-07:00

Preciso de calma. Parece que o dia inteiro está para acontecer. Pelo telefone.

Larguei tudo na sua mão...

...sinto falta dela.

Dedilhando na minha pele um samba novo.

Vem cá me dizer tolices que eu adoro.

Me provocar com essa barba azul mal feita.

Assim quem sabe eu volte pra você.

2007-06-19T09:14:00.001-07:00

Estou lendo um livro escrito pelo Nei Lopes. Grande historiador! Que vai buscar no Segundo Reinado e no início da República a gênese do partido-alto no samba carioca. Vem da Bahia, vem de Minas Gerais, vem do terreiro. Jongo, lundu, chula, samba-de-roda, partidero.
Mas aí ele vai contando também como foram surgindo as ocupações dos morros ao redor da zona portuária do Rio e depois, com as ferrovias, a ocupação da grande faixa suburbana que ia do que hoje é Queimados (bairro da cidade de Campos Goytacazes) até Japeri (município metropolitano do RJ).
Em 1886, a criação da Estrada de Ferro Leopoldina atraiu para a zona norte as pessoas que já estavam sendo expulsas do centro pelo alto crescimento demográfio da região. Mineiros, soldados, ex-escravos. Todos que chegavam à capital do Império em busca de uma vidinha melhor e tinham que ir se alojar em lugares bem mais distantes que o Catete.
Assim foram surgindo os bairros de Bonsussesso, Ramos, o antigo Pedro Ernesto, hoje a Olaria, e o bairro Amorin, depois Carlos Chagas que hoje conhecemos como Manguinhos. Atualmente, todos fazem parte da mesma Administração Regional, a AR X. (Não, não é nome de fuzil!).
Há dois anos, se não me engano, fui ao Rio de Janeiro passar o feriado com uns amigos de lá. Um deles trabalhava de porteiro no hospital psiquiátrico de Manguinhos, então, numa noite, resolvemos ir curtir no baile funk desse morro que ele conhecia, onde ele pegava o beckinho dele de vez em quando. O problema é que o baile era mesmo no asfalto...

Manguinhos

Dedicado à
Nossa Senhora das Fita Errada

As pessoas corriam como uma manada que foge de seu caçador. É o estouro da boiada. Até afunilarem-se no portão de fuga que ficava ao fundo da quadra, do lado oposto à sua entrada. Ao som das rajadas da metranca, das bombas de gás e do estouro do fuzil, agarrávamos em nossos conhecidos para não nos perdermos naquele caos sonoro.
Os que sofrem esta ameaça em qualquer atividade cotidiana, sabiam mais ou menos a gravidade da situação, contudo não titubearam em correr....em silêncio. Um silêncio que só denunciava o medo pelos olhos apavorados ou pela risada forjada pela malandragem vascilante. Mesmo aqueles, que bolavam um baseado sentados ao banco do bar mais próximo à quadra, estavam em alerta. Sabiam o que estava acontecendo e eu.....eu naquele lugar era uma estrangeira. Vulnerável.

***

Quando estava a caminho da quadra do morro Manguinhos, fui informada sobre a total imprevisibilidade que envolve o baile funk, principalmente este que acontecia na beira do asfalto, ao lado da linha de contenção, no pé do morro. O baile é a festa proibida. É a lei do comando, no caso, do Vermelho, que disputa poder com a polícia. O baile é uma afronta.
Passávamos pelo túnel Noel Rosa, o único que não leva a zona sul a lugar algum e por isso é escuro e manchado, enquanto escutávamos as histórias sobre as bombas nos bailes ao som dos Proibidões. Chegamos na blitz policial prevista, quase já ao pé do morro.
Nosso carro foi parado por um sujeito do exército que carregava uma AK-47 à tira colo. Estávamos na Faixa de Gaza Carioca. Pediu os documentos e o cafezinho que, no fim, esqueceu de cobrar. Passamos pelo pente fino sem maiores danos, além da garganta seca, coração palpitante e mãos suadas. Menos de dez minutos depois e chegávamos na entrada da favela.
A rua estava toda enfeitada. Luzes penduradas nos postes traziam para aquele ambiente desconhecido um certo ar de familiaridade. Confesso que minha tensão se escondeu no deslumbramento. Até dar de cara com mais fuzis e metralhadoras que guardavam a boca bem na entrada da quadra.
Entramos no baile. Respirei fundo e pensei: sair daqui é questão de sorte... Não é possível confiar no dia, na cara, no carioca que nos levara até lá, nos caras com suas metrancas, nada disso dizia se aquele era um dia tranqüilo ou se ia acabar em bosta. Era o imprevisível. E o mais desesperador eram as pessoas que ainda conseguiam de divertir diante disto, conseguiam ficar de boa. Claro...é este alerta que sustenta todos os momentos de todos que ali estavam. Não se via ninguém bêbado, caindo ou caído. O pega é outro.

***

Pegamos uma breja de 2, um beck de 5 e um papel de 10. Entornei meu copo muito rapidamente, pois era o que me restava. Não tive vontade de fazer mais nada. Pensei que o melhor era me manter meio sóbria.
Observava tudo como quem vem de fora. As meninas dançavam todas de maneira muito semelhante, as pernas separadas e os joelhos dobrados sustentavam suas bundas que mexiam no ritmo de uma trepada. Era a simulação do sexo. Os meninos assediavam apenas com os olhos. Não compreendi qual o código para o flerte. Para nós ninguém olhava. As crianças, por sua vez, imitavam os mais velhos ou corriam por entre as pessoas apenas brincando.
No meu terceiro copo, já me sentia ludibriada pelo álcool e até ensaiei um sorriso, quem sabe algum remelexo do corpo. Alguém sugeriu que fossemos mais para o fundo ver o que estava rolando lá. Fui eu a encarregada pela garrafa. Peguei-a e segui-os. Antes que eu pudesse recolocá-la ao chão, aquela massa de gente que nos precedia se pôs a correr e o ensurdecedor barulho de tiros e bombas começou.
Não corri em direção a algum lugar mas em oposição a outro. Perdi-me de quem estava ao meu lado, mas avistei umas costas conhecidas. Agarrei-me nelas e me pus a perguntar: cadê as meninas? Cadê as meninas? O som da minha voz não conseguia sobrepor aquela sinfonia bélica e continuamos a correr.

O portão se abriu!

Ouvi esta frase de uma outra voz que eu sabia conhecer e fui arrastada pela multidão. Ao passo que um sujeito ao meu lado dizia para todos manterem a calma, ele mesmo empurrava-me e ao da frente como se assim fôssemos todos passar pelo minúsculo buraco que se tornou aquele grande portão dos fundos da quadra.
Saímos. Eu queria correr para o mais longe possível daquele lugar, mas isto não era o mais seguro. Não sabíamos o que estava acontecendo: era o Alemão? Era a polícia? Entraram por quais lados? Onde era o asfalto? Mais correria. Desta vez fomos obrigados a entrar nas estreitas vielas dos barracos. Desembocamos, quase misteriosamente, num grande campo de futebol...aberto...onde nos tornamos, facilmente, alvos. Recuamos um pouco e avistamos um bar. Pessoas tomavam suas cervejas e falavam sobre o que acontecia. Eu não conseguia soltar a mão do meu amigo e a apertava forte como se isto fosse impedir alguma coisa. Tremia. Tínhamos que voltar. Havíamos deixado os nossos lá. Fiquei em uma esquina sozinha, para não voltarmos os dois, e ao meu lado parou um sujeito da Contenção. Portando uma UZI. Eu tinha visto no máximo uma automática até a blitz onde paramos. E ali estava....a um passo de mim, aquele cara sem camisa, de bermuda e chinelos, pronto para arregaçar o invasor. Descobri que quem tinha passado na frente do baile era a polícia mesmo, no Caverão. O blindado que sobe o morro atirando em qualquer um. O cara da Contenção tinha trocado tiros com ele. Não troquei uma palavra com o sujeito e não parei de pensar em um jeito de me afastar dele, mas não podia, tinha que esperar. Ali somos todos alvos, porém existem situações em que nos tornamos alvos fáceis e são estas que devemos evitar.
Rolou mais uma correria e com ela veio meu amigo. Não, não encontrei... Voltamos ao bar. Lembramos do telefone celular e tentamos ligar. Encontramos um. Agora, éramos três. Faltavam as duas, aquelas das quais eu havia me perdido ainda na quadra.
As pessoas nos olhavam desconfiadas. Vieram perguntar de onde éramos e o carioquês passou um pano. Nóissss viémusss do Boriéeeu. As crianças, geralmente mais espertas, apenas riam das nossas caras de pavor. Até tentaram nos ajudar nos indicando as saídas para o asfalto, mas disto nós já sabíamos....o problema era outro.
Fomos e voltamos de um lado para o outro com o medo que nos afastava mais de achar as pessoas que havíamos perdido. Elas devem ter tentado ir para o carro! – Mas lá é onde os home entraram! – Então saíram pela esquerda... – Não! A esquerda também dá no campinho! – Será que saíram? – Claro.. – Será que estão na quadra? – Mas é impossível! Brigamos, discutimos, andamos, nos expusemos.
Lembrei o número de telefone de um dos nossos que ficou em casa e que quando saímos pedimos a ele que deixasse o celular ligado. Oi...as meninas ligaram? – aquele um segundo de espera pela reposta transformou-se num calafrio que subiu minha espinha – Ligaram. Estão tentando ligar para vocês – Alívio... – Nos perdemos. Se ligarem, peça para irem até o campinho! – Beleza! Desliguei e o telefone tocou – Estamos num táxi, voltando para casa.

***

Fomos embora pelo esgoto para não atravessarmos o campo aberto e chegamos no asfalto. Deixamos todas aquelas pessoas lá. Elas não podem pegar um táxi e sumir da guerra. Enquanto voltava, lembrei-me de uma cena que vi ao lado do cara da Contenção. Um morador penteava o cabelo na janela de sua casa e pendurava a toalha molhada para fora em meio aquele caos e ao desespero que me fazia pingar de suor.
Naquele mesmo dia, tínhamos ido ao Cristo Redentor à tarde, a um show na praia e ao baile à noite. O que para nós era turismo, para as pessoas do morro era a única balada, na qual não existe sossego e o medo é sossegado.

Se no século passado, o partideiro era perseguido e preso com seu pandeiro na mão. Hoje não é tão diferente, o que rola a mais é energia elétrica e dez caixas de som enormes que competem com o fuzíl. Mas ele sempre ganha...

Desconstrução

2007-06-15T07:53:00.001-07:00

Descia a rua sossegada, quando lembrou que era quarta-feira...
Parou um instante e pensou em como tornar-se invisível.
Olhou para os lados e começou a escutar a música...
De súbito, tirou da mochila os fones de ouvido, e preferiu escutar o blues.
Continuou a andar com a esperança de não ser vista...
...vendo.
Lançou um olhar para dentro do bar e só viu sombrancelhas.
Abaixou o volume.
Deu um passo para trás, quando ouviu o silêncio...
Sentiu um frio na barriga e retomou o caminho.
Escutou Madeleine Perroux sem olhar para trás.

À moda antiga

2007-06-14T09:27:00.000-07:00

A casa onde eu moro pertenceu a uma senhorinha, D. Maria, que morreu aos 98 anos, alguns meses depois do seu marido, o S. Armando. Eles eram muito amigos da minha família. O S. Armando carregava no peito um marca-passo implantado no hospital onde meu pai trabalhava, as custas de muita negociação. E eles foram eternamente gratos a isso. Em uma das últimas conversas que tive com D. Maria, ela me dizia com uma lucidez o que era envelhecer.

“É perder os sentidos”

É cada vez mais viver para si, para dentro. Os olhos não enxergam o mundo, que se torna uma imaginação, uma aposta; os ouvidos não captam a música, ouve-se somente o som de nossas próprias entranhas. É um isolamento.

Ela e S. Armando não conversavam há uns dez anos, quando ele passou a usar um aparelho auditivo. Mas que não funcionava com ela, só com a televisão. Sentados cada um em sua poltrona na sala escura, passavam horas no silêncio de nós dois.
Ela já não queria mais aquilo.
Ele já não se importava.

Enquanto ela me contava com algum esforço o que havia sido a vida de quem vivera noventa anos, me lembro de não tirar os olhos dos olhos inertes de S. Armando, cálidos, involuntários, ausentes. Ele não estava mais lá. Ele tinha desistido.

Ao contrário, D. Maria, com seu ímpeto de vida, incorporava nela cada ano de sua vida como se pudesse revivê-los naquele momento. Pois era isso que lhe restava. Lembrança. E com isso ela vivia acompanhadamente só. Ao lado de S. Armando.

Ontem conversava com uma amiga sobre a retidão dos homens. Sobre como são capazes de imergir numa decisão e ignorar o mundo que não faz parte dela. De viverem aquilo e nada mais. E de como nós, mulheres, incorporamos nas nossas decisões milhares de sentidos simultaneamente, o vivido e o imaginado, o real e a vontade, o agora e o depois.

O S. Armando decidiu morrer. E era isso que ele estava fazendo. A D. Maria decidiu por ela e o S. Armando. E era isso que ela estava fazendo.

No final da conversa, ela me contou que aos sessenta anos, há trinta anos atrás...ela resolveu tirar carteira de motorista, comprou um fusca azul 1971 e levou o s. Armando pra conhecer a praia, em Santos.

Sem a D. Maria, e sua loucura feminina, talvez S. Armando, com sua dura retidão, nunca teria visto a linda imensidão verde que é o mar.

Algum tempo depois ele morreu e ela o seguiu...

Aos Desnamorados

2007-06-12T13:20:00.000-07:00

É triste, mas é bonito...
Achei em meio a uns escritos antigos e gostei. Acho que foi do meu primeiro grande tombo nos desencontros amorosos. Não sei se cabe muito nesse agora, mas alguma coisa deve ter de hoje para me chamar tanta atenção. Bom, aí vai..

Tristeza

“é só balançar, que a corda me leva de volta pra ela...”
a vontade era, então, de ficar quietinha, inerte, sem nenhum movimento inútil que me levasse de encontro a esta tristeza insolúvel. Por isso não quis viajar. Não quero ver que não adianta. Quero comer com fome, dormir com sono, parar com o cansaço...quero meu tempo e o meu tempo será o agora...e só meu.
Fugir fará mais mal. Sentir a impotência do estar distante sem esquecer, do ambiente estranho que não me compreende, da vontade de chorar que faz rir. Algumas dores não são feitas para serem dissimuladas e, sim, para serem sentidas, entendidas, esgotadas até percebermos se faz mesmo sentido senti-las. Entrego-me a esta dor como nunca antes havia feito. Ela parece ter corpo, uma presença forte que ao mesmo tempo me assusta e me chama ao seu encontro. É densa e finita. Isto que me faz ter coragem de encará-la, de deixá-la que tome conta do meu eu de agora. Este que vos escreve.

Gente...essas obscenidades estão ótemas!

2007-06-06T10:30:00.000-07:00

Fruit de la passion

Putz...leiam!

2007-06-05T08:30:00.000-07:00

Sob o Céu da Tua Boca

2007-05-21T12:35:00.001-07:00

“[Suely] Vilela se recusou a assinar um documento com as propostas, como pedem os alunos, mas garante que as propostas serão cumpridas.”(Jornal da uol)

Brincadeira de criança. É assim que erroneamente a reitora tem lidado com as reivindicações estudantis, desde sua ausência na reunião agendada com o movimento, que culminou na ocupação do prédio, até na resposta ‘imediata’ às mesmas reivindicações. Apresentadas sem estudo prévio e já numa primeira sentada na mesa de negociação, as soluções dadas pela reitoria não podem ser levadas a sério. Elas só querem nos calar. Como forma paliativa de, não resolver os problemas expressados pelos alunos, mas garantir a desocupação do prédio, elas foram vomitadas sem nenhuma discussão sobre sua viabilidade. E é por isso que o prédio continua ocupado.

Porque não adianta nos levar pra passear na disneylândia e entupir nossas bocas com bala-juquinha, pra gente parar de chorar. Viu, D. Cocota?!!

Inferno astral

2007-05-21T12:12:00.000-07:00

Dizem que alguns dias antes do aniversário a gente fica assim, meio abobada, meio triste, como se fosse uma ressaca da vida, tão eterna quanto ela mesma, mas que passa depois da data festiva. O problema é que a gente ainda não sabe...
Ou então é uma grande desculpa astrológica para tudo aquilo que nos acomete.

Um fim obsceno para um amor proibido.

Superlativo pela própria condição de não-ser,
mais uma contração foi perdida no ato
do acaso de nos encontrarmos
em momentos tão diferentes.

A vida segue em frente

Em mais um abraço
na cintura
no meio da multidão.
Ou naquele sopro no ouvido,
quando nos esbarramos
na contra-mão.

Ressaca Monstra

2007-05-14T10:35:00.000-07:00

Prefiro a memória fantasiada
à cruel lembrança registrada.

ou será o contrário...

2007-05-14T09:09:00.000-07:00

Acabei de achar você em mim
assim
num ato inconsequente de não te procurar
Queria ter contigo de novo
essa inspiração, esse sopro
Lembra quando eu quis que você fosse embora?
agora fica mais um pouco
isso!
demora

Menino recém-chegado
cabeça pelada batalha
Hoje sou eu quem morro
no sufoco
de não comer mais uma goiaba contigo
Saudades do tempo de menina
em que eu achava
que eu era mulher
isso!
me nina

Extra! Extra!

2007-05-03T20:39:00.000-07:00

Há anos que ocupar a reitoria é senão uma possibilidade real de barganha com aqueles que não nos ouvem, uma vontade vaidosa do movimento estudantil. Um símbolo da radicalização que antigamente se resolvia com uma boa greve e muitos piquetes, mas que hoje soam apenas como brincadeira de moleque mimado que quer gastar dinheiro público permanecendo mais do que quatro anos em cursos que, convenhamos, podiam ser concluídos em dois; afinal, ninguém que estuda filosofia vai salvar a vida de um cidadão contribuinte em cinco minutos com uma caneta bic na traquéia ou em quatro anos, com um pacote econômico que permita a ele comprar a geladeira em prestações-sem-juros.
Mas, messianismos e apologias às apelidadas “Humanidades” (que o nosso Aurélio define como - além de natureza humana - benevolência, clemência e compaixão) á parte, quem ocupou o prédio da D. Suely certamente não estuda na FMUSP, nem na São Francisso, nem na POLI. (Peço licença para registrar aqui a presença de companheiros da Nutrição, Educação Física e outras unidades tradicionalmente relegadas ao esquecimento político, mas que, dessa vez, e talvez de várias outras, engrossaram o caldo pé-na-porta).
Pois é: eis que hoje, dezenas (e depois centenas) de estudantes destruíram as grades da entrada do prédio da reitoria após serem barrados ao tentarem entrar na audiência que ia ouvir quem? Eles mesmos. Siiiim. Havia uma reunião agendada com a reitora para que fossem esclarecidas a nós estudantes as posições institucionais da universidade quanto às emendas do governo Serra que comprometem a autonomia universitária. Começou, então a brincadeira: ONDE ESTÁ SUELY? Alguns diziam que já estava no céu; outros, que tinha ido namorar; outros, que comia brioches em uma padaria não-sei-o-quê-pari; quando se confirmou, ela estava na capital da França!! Alameda Franca? Não!!! Seu bobo! em Paris, França! Aí, pronto: sem assembléia, nem nada...(veja bem: sem assembléia, neeem naaaada...)os estudantes quebraram as grades e entraram no prédio. Ai que orgulho! Cinco anos tentando e não é que uma hora chega?

Quando eu soube, senti uma mistura das duas coisas. Um: “que sagaz! Só podia ser essa a ação mesmo”; e outro: “aê, até que enfim vou ver essa merda ocupada!”. Corri da sala de aula e fui direto pro prédio.

Cheguei. De cara, escuto:

- Carteirinha!
- Quê?? Não...não! Peraí: esse prédio foi ocupado, não foi?
- Foi
- Por estudantes, não foi?
- Foi
- E por que ainda tem que mostrar carteirinha pra entrar nele?
- A plenária que decidiu! Pra não entrar jornalista, gente filmando...

De repente, me sai o cara do Diário de S. Paulo com uma mina pendurada nele dizendo que era da Comissão de sei-lá-o-quê e que ela era a responsável por falar com a imprensa. Ué, mas esse pode?

- Moço! Mas esse pode?
- A plenária que decidiu...

Entrei, sem mostrar a carteirinha, claro. Até porque eu perdi a minha...E fui participar da plenária. Briga vai, briga vem. Conlute, UJS, Conlute, UJS, UJS, Conlute, Conlute, Conlute, Conlute...
Fiquei por umas duas horas e fui embora quando pediram pra uma menina que tinha participado da ocupação sair porque estava filmando, com um outro estudante gritando na cara dela: quero meus direitos de imagem!
Percebi que, de fato, nem sempre ocupação quer dizer radicalização, me lembrei do acampamento João Cândido. E para aqueles que acreditam e pensam no que fazem, deixo meu manifesto:

NÃO AO MONOPÓLIO DOS MEIOS DE COMUNICAÇÃO
NÃO À PROPRIEDADE INTELECTUAL
NÃO À FALTA DE MORADIA DIGNA
NÃO AO SINISMO POLÍTICO

E SIM A TODAS AS OCUPAÇÕES QUE CONSIDERAM E LUTAM CONTRA ESSAS COISAS!!!

Boa noite pra todos que estão lá tomando dolly, passando frio e segurando as pontas por acreditarem.

"Perto de muita água, tudo é feliz" ( Guimarães Rosa)

2007-05-02T11:25:00.000-07:00

Mesmo longe daquela imensidão verde que a gente costuma chamar de mar, pude sentir o cheiro vazio que a água tem. Bem mais adocicado que a aspereza do sal marinho, o odor do rio me lembra a noite. A brisa é diferente. A giganteza dele é finita. Eu poderia atravessar até o outro lado, mas não vou. Isso me guarda mais mistérios.
Nesse final de semana teve seresta na beira dele. Muitos velhinhos reunidos pra lembrar do tempo que já foi. De quando não precisava de palco, nem de luz fria. De quando pedir pra deus um amor não era brega e nem custava dinheiro. De quando saudade doía.
Ouvi muito Noel Rosa e Cartola, que voavam magnificamente das mãos e vozes dos Meninos. Tinham todos mais de setenta anos e se sentavam um ao lado do outro, de frente aquela multidão de senhoras lambuzadas de batom e de crianças enfeitadas com algodão doce. Os olhos brilhavam essa saudade. As mãos grossas, gastas, cheias de pintinhas arranhavam as cordas de aço do violão que esteve sempre ali, grudado no peito. O bandolim, um desfeito, levantou-se antes da hora. Ma ficaram o sopro, o cavaco e a viola. Conversando essa linguagem antiga.
O olhar do moço me arrebatou como um suspiro. Junto veio um assobio de dentro do rio. Surpreendido por eu saber a letra daquela canção seresteira. E eu, orgulhosa, continuei:

“Quando no terreiro
Faz noite de luar
E vem a saudade me atormentar
Eu me vingo dela
Tocando viola de papo pro ar”

Ele me desabrochou um sorriso de gratidão, que eu retribuí com o olhar.
Me deu de repente uma vontade não-sei-de-quê, vontade da velhice, acho que dessa tranqüilidade,
desse passado que eu ainda não tive.

2007-04-23T12:37:00.000-07:00

Fugir da gota gelada da chuva me fez pensar naquilo que de gostoso tem de incômodo. Só porque são pequenas as doses do prazer, ele pode virar tortura. Se a gente corre, parece que a gota nos atinge com mais força e fica pior. Se andamos calmamente, estamos a mercê do seu destino e o nosso vai ficando longe, longe. Mas quem em sã consciência quer sair seca de um temporal? É melhor começar a ser menos exigente, talvez assim eu tope encarar essas aventuras em que estou me metendo e (re) aprenda a dançar ao invés de fugir.

Dando Bandeira

2007-03-22T08:21:00.000-07:00

Bar. Sempre um momento bom pra se psicologizar tudo. A gente está lá, falando do desconcerto do mundo, não do nosso, do mundo, porque é ele que está torto, e sempre tem alguém que parece estar analisando nossa infância! Através daquele olhar agudo que atravessa o peito e vai parar só em 1989 mesmo. Aquele olhar que pensa: lá vem ela com teorias mirabolantes sobre a esquizofrenia mundial, será que não é ela que é esquizofrênica? humm acho que vou ao banheiro e buscar uma breja...
Falávamos sobre ser mulher, sobre como nós não podemos limitar nossas vidas por causa do medo, sobre como nós solteiras ficamos ainda mais atentas quanto a isso, porque ter companhia pra voltar para casa as quatro da manhã é algo eventual (e delicioso...), e sobre as estratégias que criamos pra ter uma vidinha mais digna, num lugar onde nosso corpo, a princípio, não é nosso, já é do outro. Tipo, surpreender o cara que por ventura nos segue numa rua deserta perguntando algo inusitado, como: viu, que horas são agora?
É claro que se o sujeito estiver de má fé, talvez isso não faça a menor diferença no intuito dele. Mas, se pensarmos que a idéia geral sobre a mulher, o natural da mulher, o que é da mulher, blá, blá, blá, espera que nós corramos, ou nos sintamos acuadas e indefesas, uma encarada como esta pode ser desconcertante pro figura, uma ruptura na expectativa, uma surpresa, um não-sei-o-quê-fazer. E de repente, podemos nos safar de alguma possível agressão...
Foi nessa fala a la krav magá, que escutei: você precisa morar sozinha.
Quê??? O que isso tem a ver com o que eu estou dizendo? Você acha que isso é que nem medo de escuro? Não é não, meu bem! Você não faz idéia, porque você não passa por isso! Ou você acha que minha mãe me ensinou isso? Foi não! Foi a vida! Do que você está falando?????
E ele perguntou: pra quê se preocupar tanto assim com autonomia? Não precisar de ninguém também significa estar sozinha...e eu acho que é assim que você é.
Não consegui responder a essa dedada no olho. Sozinha... E ignorando o que isso poderia significar para ele, comecei a pensar em todas as vezes que não consegui dizer às pessoas o quanto elas eram necessárias para mim. Sempre naquela perspectiva de não pesar na vida de ninguém, acho não deixei ninguém ter um peso-pesado na minha própria. Quais, de todos os caras, souberam o quanto eles eram importantes para mim? Quantas vezes me escondi na minha própria auto-suficiência?
Pensando sobre isso, resolvi renunciar à minha unidade:

Me mantive branca,
me mantive estática;
no entanto uma chama
De paixão estranha
Ardeu dentro de mim.
Mas ele não soube,
Nem saberá nunca,
Tudo que senti...

Vi mundos nublados,
Me aromei de nardos,
Me tremia o peito...
E em meu porte erguido,
Me mantive estática,
Minha emoção foi pálida...
Já passou o momento,
Foi-se a tempestade.

Não saberá ele
Que senti seus lábios
Beijar minha carne;
Que ao fitar nos seus
Meus olhos profundos,
Entreguei minh'alma;
Que tremi de anelos,
Juntando nas minhas
As suas mãos cálidas.

Mas passou o momento
Como tudo passa,
E entre labaredas
Desse fogo imenso
Me mantive estática,
Me mantive branca.

Tu sábio e grandioso
Senhor do Universo,
Tu, sim, é que sabes;
Te entrego este grave
Instante que redime
Meus pecados todos;
Guarda meu segredo,
Que ele nunca saiba
Isto que tu sabes.

(Renúncia - Manuel Bandeira)

As melhores do carnaval

2007-02-21T14:42:00.000-08:00

- Óissskol, óissskol, óissskol, doiss reaiss!!

Foi assim que conhecemos o Óissskol. Um cara gente finíssima que estava vendendo breja no meio de um bloco de carnaval. Mora em Santa Tereza mesmo e namora uma menina bem ciumenta, a Mariulda. A gente passou o resto do carnaval tudo junto!

***

- Me dá um grampo e uma bala Juquinha.

Frase do meganha que conhecemos no mesmo bloco, satisfeito por consertar a minha sandália (amarrando meus dedinhos).

***
- Não basta casar, tem que separar.

Na mesa do bar, sobre os relacionamentos de Antônio (vulgo Junior), que teve três mulheres.

***

- Água parada, dá dengue!

Fala insistente do mesmo Antônio, tentando nos convencer a comprar o latão: dois por cinco.

***

- Olha aí urrrrmuleque!

Sobre os dois minienu que adotamos durante um dia inteiro, de quem a gente comprava a breja mais quente de toda a lapa...

***

- Você é a menina mais bonita do carnaval..

De um deles para a Gigi, depois de tomar coragem por umas três horas.

***
- Vai na tua terça que hoje pra mim é quarta.

Dia 20/02/2007, pronta para voltar pra casa, dormir e pegar quatrocentos quilômetros de volta pra cidade de pedra...

(claro que eu esqueci vaaaárias...)

Achei!

2007-02-13T09:21:00.000-08:00

Achei Deusdéti!

meu pai num pedacinho de fita magnética

2007-02-12T09:28:00.000-08:00

- Ju! Juju! Foi bonita a festa pá...fiquei contente...
- uaaaaá iaiá quelo! (numa vozinha fina, estridente)
- quem é esse aí, Ju?
- meu pai...

Procurando coisa pra fazer, fui dar uma olhada nas fitas K7 que a gente ainda guarda mesmo sem ouvir. Coisas boas! Muito chorinho. Descobri que existe mesmo uma música chamada André De Sapato Novo, é do Pixinguinha com o Benedito Lacerda. E eu que pensava que era só o apelido daquele Voyage vermelho que a gente tinha...
Fui ver essas fitas porque ontem, junto com uma amiga, lembramos de uma banda que se chama Língua de Trapo. Um furor quando eu era criança! Sabe a fitinha mais tocada? Aquela que a criança não enjoa...pelo contrário, só quer ela? Tinha uma música chamada Deosdete (com sotaque) e só ontem descobri que era de luta! Pra mim era só muuuuito engraçada:

Não puuuudeeeê, Não pude jantar com você no Maquessudê!

Mas a Cassinha lembrou:

Você só pensa em perfume importado e nesses produto chique,
Mas esqueceu que seu marido é do Partido Bolchevique...

Depois de Pedacinhos do Céu, de uma fita do Geraldo Vandré, achei uma caixinha, comprada na loja, de uma fita do Chico Buarque, Meus Caros Amigos. Nela tem Mulheres de Atenas, que também foi assunto na noitada do dia anterior...putz, vou ouvir! Quando abri, não estava escrito na etiqueta O que será, Olhos nos Olhos, tinha só um: Julia.
Meu Deus!
Corri pra sala, liguei o som, botei a fitinha e apertei o play... Muito chiado e um medinho de não aparecer nada...

...de repente...

...Waltão!

Falando baixinho e fungando, como sempre. Conversando com uma pessoinha lá que também se chamava Julia, que tinha quase um ano e chamava ele de ‘meu pai’.
Pois é...há vinte e dois anos atrás...
A fitinha sobreviveu...

Da série: outro nome para este blog

2007-02-12T06:59:00.000-08:00

Se eu fosse católica, isso aqui chamaria:

Perseverança

Onde está o marzão?

2007-02-07T07:31:00.000-08:00

foto: Patchú

15 minutos na lotação

2007-02-06T09:08:00.000-08:00

Esqueci meu bilhete único, bosta! Fui ajudar uma amiga a dar uma ajeitada no apê que ela vai comprar financiado. 650,00 por mês e a maravilhosa sensação de que seu dinheiro não está indo pro ralo, como ela mesma definiu. Passamos massa corrida, tampamos os buraquinhos de milhões de gerações e limpamos a gordura dos bifes de 1974. Depois tinha que ir ao médico. Saí um pouco atrasada e desci o largo meio correndo pra pegar um ônibus no corredor. À essa hora, multidões de pessoas esperavam ansiosas a chance de voltar pra casa. Pontos lotados. Sacolas, guarda-chuvas, bolsas, malas, aquele cheiro de desodorante...
Consegui rapidamente uma condução. Afinal, ali qualquer ônibus me serve.
Tive que descer em frente ao shopping e andar um quarteirão para pegar o outro ônibus que me levaria até o consultório. Tudo vazio. Estacionamento vazio, escadas vazias, lojas vazias.
Mas a rua em polvorosa. Como todo dia ‘útil’, às sete e trinta da noite.
Cheguei no ponto e ouvi a conversa de quem ia depois do Jd. Arpoador, pegar mais um ônibus. Lembrei o quanto esse ônibus laranjinha demora... Logo avistei um Pinheiros. Pronto! É nesse que eu vou! Subi e me sentei ao lado de uma mulher com sacolas, guarda-chuva, bolsa... Ela olhava pra fora e nem se mexia. Ninguém se mexia. Todos catatônicos, como se não estivessem ali. Talvez já estivessem em casa, no sofá, com seu filhos espalhados pela casa e um cheirinho de lar nas narinas.
Caras cansadas.
Cinco minutos na lotação e paramos em um farol que fica próximo à Universidade Católica. A molecada feliz, com a cara pintada, pedia dinheiro pra encher a cara de breja, aos gritos de alguns rapazotes de calça social: “Vai, bicho! Você perdeu aquele ali, ó!”.
De repente, um casal afoito começou uma constrangedora investida no coletivo: “Vai, tio! Uma moedinha! Um chiclete! Um real?”. Eu podia escutar o som das chibatas do menino que tranqüilamente ocupava o canteiro central e obrigava, aos berros, aqueles dois a pedir dinheiro para quem estava tentando voltar pra casa, depois de nove horas de trabalho, provavelmente por 5 reais/hora, com otimismo. Quase surtei: “Vocês não sabem que eles já pagam pela educação que não têm!”
Opa! Peraí! Eles? Então, EU tenho! Eu sou como vocês!
Senti culpa. Uma culpa “bromartesca”. Eu, medindo o “sangue dos outros”... Que egoista essa culpa de classe!
Em meio a esse sentimento que me assombrou, escuto:

“- Olha os paquitão pedindo dinheiro! Isso! Pede pro cobrador! Cobrador ganha bem mesmo! Vamo lá! Tudo filho de patrão...”

O carro inteiro se pôs a rir. Até a mulher ao meu lado. Me senti novamente parte daquilo que não sou. Daquele final de tarde de trabalho pra, no fim das contas, poder rolar um almoção beeem gostoooso no domingão!

Vai Brasil!! Porque todo mundo sabe do que sofre!

A vida voltou…

2007-01-29T17:30:00.000-08:00

Depois de quase um mês me esforçando para me comunicar numa lingua sobre a qual não possuía qualquer domínio, depois de vinte dias estrangeira, estou aqui na sala de casa, com a Frida aos meus pés, assistindo um filme bem sem-vergonha na tv. Tudo muito distante do clima boulevard de Buenos Aires, mas muito próximo de mim.
Enquanto estava lá, lembro-me de caminhar pelo centro, pela Avenida Rivadavia, perto da Praça do Congresso, e pensar no que seria o exílio. Parece uma pieguice nostalgica de um tempo que não vivi, mas na real me lembrei mesmo foi do Juliano VP e não de nenhum militante do PC. Personagem do livro Abusado do Caco Barcelos, o cara teve que se esconder na Argentina enquanto estava sendo procurado pela polícia do Rio de Janeiro, na década de noventa. Talvez eu estivesse mesmo era com vontade de comer feijão, não sei…só sei que me veio à lembrança a correria que esse moço fez atrás de um rice´n beans nas calles porteñas.
Imagina só não poder voltar!
É, pois é, mas voltei…e, sinceramente, não sei o que é melhor. Em quatro dias, já vi que não retificaram minha nota no Jupiter, não aceitaram a renovação do meu cadastro no IPESP, concegui só duas materias para meu último suposto semestre na faculdade, caí da cadeira duas vezes na mesma mesa do mesmo bar e meus dois braços estão roxos.
Pelo menos lá tinha internet e sinuca na faixa (e medialunas de manhã). Além do vinho, é claro!!

“cuando una mujer dice no, quiere decir no!!”

2007-01-29T17:26:00.000-08:00

(pichado na Plaza de Mayo)

Mira, chic@s:
http://www.midiaindependente.org/eo/blue/2004/07/286651.html

sentimento racional x razão sentimental

2006-12-19T08:46:00.000-08:00

A gente passa boa parte da vida tentando ajustar nossos sentimentos com aquilo que acreditamos acreditar. É sofrido. Muitas vezes esse sofrimento vem mais do desajuste do que do sentimento em si. Mas continuamos, continuamos nos amargurando quando percebemos que estamos sendo egoístas, injustos, ciumentos e mesmo sabendo que nas próximas eles voltarão, continuamos.
Lembro-me da generosidade do meu pai e do seu autoritarismo, vejo o excesso de proteção em minha mãe e sua independência no mundo. Não há coerência em ser. Há circunstâncias. Vivemos tentando amenizar as contradições que surgem na raiva, no ódio, na indignação, mas nem sempre a racionalidade que ativamos é suficiente pra impedir um murro na boca. E muitas vezes não deveria mesmo ser. Sem impulso não haveria a facada nas costas do ACM neto, sem impulso não haveria o Movimento Pula Catraca, sem impulso talvez não houvesse revolução. E sem impulso, eu não viveria aqui na edícula de casa, coisa que eu adoro.
Lembro-me também de quando decidi vir viver aqui do lado de fora. Um horror! Todos que nunca tinham falado direito comigo, se aproximavam para tentar me convencer de que o incômodo que eu causava aos outros não valia essa pequena diferença que sei-lá-porque tanto eu queria. E sei-lá-porque eu tanto queria. Acho que no fim só pra inverter um pouco a lógica, só pra mostrar que as coisas podem mudar mesmo depois de vinte anos iguais. Fui egoísta, fui injusta.
Tudo isso pra dizer que:
eu não sou coerente!
E também não acredito no puritanismo passivo-pacífico!
Sinto cólera. E quando isso acontece sou capaz de injustiças, especialmente verbais, inimagináveis.

Agora, quase perder prova só pra ir de carro, brigar com a mãe porque ela foi trabalhar com o dirigível, coisa que ela só faz há trinta e cinco anos, inclusive para ter o tal do carro! E ainda achar que tá tudo certo?!! Aí, minha amiga, merece tapa-de-costa-de-mão.

À Saidera (que não é aquela que se bebe...)

2006-12-14T07:33:00.000-08:00

Eu não sei de onde tiro tanta besteira. Acho que vem na cerveja. Deveria ter um aviso: CONTÉM IDIOTICE. Assim quem sabe eu pensaria em bebê-la ou não.
Mas não...
Sempre no final da noite, quando tudo parece ter corrido bem, sai uma frase desconexa, uma reboladinha no meio da Rego Freitas, uma cantoria com voz de Elis Regina em overdose.
O que me consola é que eu ando sem muitas pretensões amorosas: baixa a ansiedade e minimiza os efeitos da ressaca moral. Mesmo assim, hoje acordei e meu primeiro gesto foi colocar as duas mãos na cara, deslizá-las pelo rosto e fechá-las quase num ato religioso de súplica aos céus: Meu Deus, por que eu bebo tanto??

Vira-volta

2006-12-04T12:33:00.000-08:00

Cada vez me convenço mais de que imaginamos as pessoas cotidianamente e cotidianamente esta imagem muda. Um só dia pode haver no desprezo a redenção. A gente tenta fingir que não liga, mas sabemos que estamos ali. Os dois. Uma hora esse fingimento vira verdade nos sentidos e aí passou. Passou o nervosismo, passou a ânsia, passou a preocupação. Voltamos a estar distraídos.
É nesse exato momento que volta o olhar, volta o toque, volta a desmedida.
Vira-volta.

Memórias

2006-11-26T18:16:00.000-08:00

Dançávamos tão apertados que sentia circular seu sangue pelas veias, e me sentia como adormecido de gosto com seu ofegar trabalhoso, quando me sacudiu pela primeira vez e quase me derrubou por terra o frêmito de morte.

(Gabriel Garcia Márquez)

Cenário para uma morte

2006-11-24T10:52:00.000-08:00

Fui procurar um pequeno armário nas lojas de móveis usados na Av. São João. Um mundo que esconde pessoas atrás das grandes cristaleiras, dos aparadores de mesa, baús e criados-mudos empilhados até uma altura que recuperá-los parece uma insensatez. Ninguém vai escolher a penteadeira que está em cima da cômoda que, por sua vez, é amparada pelo armário. Mas naquele grande labirinto de velhacarias, cada peça tão única me apresentava um universo próprio.

A maçaneta arrancada num único puxão tomado de ira nunca mais fora a mesma, cedendo ao toque delicado, depois de alguns meses, foi perdida numa segunda-feira às 5:50 da manhã, enquanto ainda estava escuro. O pé da estante arranhado pelos dentes afiados de um filhote safado que foi deixado por descuido na sala. “Marcela” quase sumindo depois de muita abrasão da lixa do marceneiro. A tinta que insiste em ficar sobre a madeira crua, ignorando as tentativas de retirá-la por alguém que ainda não cansou do móvel ocre e quer recuperá-lo, mas que na cozinha da D. Maria já não combinava com a geladeira verde que acabara de comprar em dezembro 1967. A rachadura no mármore que tampa a cômoda, resultado do acidente cometido por Agnaldo, que derrubou a luminária de ferro sobre ela quando corria para pegar a máquina fotográfica e registrar a melhor foto de sua vida: quando revelou o filme já não se lembrava mais e nem ficou tão boa assim...Todos estes vestígios foram tomando conta de mim naquele ambiente infinito. A cada curva que estreitamente se fazia, eu esbarrava com mais uma história.

Até que fui surpreendida por uma mesa diferente das outras, onde se encontravam papéis, cartões, um copo com clips, elásticos, borracha, um branquinho e uma caneta deitada sobre um papel semi-preenchido, uma espécie de recibo. Uma revista e uma calculadora.
-Vida, logo pensei.
Enquanto tentava imaginar se todas aquelas pessoas que deixaram um pouco da vida naqueles móveis a teriam perdido, esse vestígio de presença recente arrebatou meus pensamentos e, ainda distraidamente, me aproximei. Ninguém.
De repente, nas minhas costas:
–O que você procura?
Essa voz rouca e misteriosa ecoou e, num susto, me virei. Daquele corredor estreito por onde cheguei à mesa, surgiu uma senhora que poderia ter a idade de muitos daqueles móveis (ou mais). Olhei ao redor e percebi que ela só poderia ter feito o mesmo caminho que eu. Há quanto tempo esta mulher silenciosamente me seguia em meio ao mórbido labirinto? Fiquei alguns segundos ainda pensando na morte.
–Mocinha!!
–Oi...desculpe...ééé...
–Você procura algo de especial? Posso ajudar?
Ela era tão branca como se, como os móveis, nunca saísse de lá e tão curva, como se a penteadeira estivesse em cima dela e não da cômoda.
–Não....quer dizer, sim!
–É porque tem mais peças nos outros andares.
Eu não havia nem percebido que a loja tomava todo o prédio. Entramos em um elevador antigo que não se alinhava direito com o chão e subimos quatro andares. Enquanto subíamos, pude ver pelos espaços das grades os halls dos apartamentos, todos com grandes espelhos mofados que ficavam bem à frente da porta do elevador, cujo reflexo me assustava a cada andar.
Descemos no último.
Comecei a percorrer os salões daquele prédio carregado de passado e entulhado de vida. A velha, com seus passos calados, sumia cada vez que eu deixava de olhar pra ela. Essa angústia me fazia não querer tirar os olhos daquela criatura enrugada. As cadeiras estofadas de veludo vermelho carcomido tinham, de um lado, uma mesa estreita e alta, as pernas eram quase duas claves de sol e sobre ela uma vitrola de manivela; do outro, um objeto que me chamou atenção: um pesado mancebo. Ao tocá-lo, a velha logo me avisou:
-Este não está à venda!
O que faria aquela peça ali, então? Ambientação? Mas mancebo não fica em sala... Todavia, nada estava pendurado nele. Disfarcei meu estranhamento e continuei a observar. Dentro de uma grande estante de vidro havia um aviso com letras quase apagadas: “Este salão fica aberto para visitação apenas das 7:00 às 12:00”. Olhei no relógio e eram 13:45. Meio aturdida pela situação confusa, voltei-me para o hall e ameacei entrar novamente no elevador quando a velha me interceptou:
-Não, por aí não!
Eu lancei a ela um olhar assustado e ela me dirigiu às escadas, andando à minha frente. Com alguma hesitação, eu a segui até o andar de baixo, onde mais móveis se silenciavam naquela exposição a qual estavam fadados, sem esperança de reviverem na sala de alguém.

Agora não conseguia parar de pensar no que teriam testemunhado aquelas peças, enquanto participavam do cotidiano de pessoas que não sei quem são, onde estão e se estão:

Paixões, carinhos, brigas...

...assassinatos.

Saí do prédio pensando no Brian De Palma.

Acho que estou assistindo muito C.S.I....